Unnamed

Ёндже и Джебом жили вместе. Просто жили, не трогая друг друга, каждый в собственном ритме. Потому что удобно. Удобно идти утром вместе на смену в ближайшем старбаксе. Удобно приходить вечером в дом, где тебе никто ничего не скажет, когда ты пришёл поздно или разбил пару другую чашек. Никто ничего не скажет. Им было всё равно друг на друга. Ровно до тех пор, пока Чхве не вернулся под два часа ночи. — Где тебя носило? — от него сильно пахло парфюмом и выпивкой. — Отвали. И Джебом отвалил, ему было всё равно. Или нет? ~ Всё закончилось, когда Ёндже перестал приходить домой. В какой-то день он просто не пришёл, потом снова и снова.. — Чхве, если тебя больше не устраивает наш договор, мы можем его расторгнуть. Утро. Чхве вернулся ночью, он не выспался и весь покрыт ссадинами. Снова подрался. — Пфф, успеется. И вообще, отстань от меня, — Чхве собрался уходить, но Им взял его за руку и остановил. — Отпусти, мой молодой человек ждёт. 'Молодой человек'? Почему от этого стало так досадно? Джебом отпустил его руку и остался один на один со своим кофе. ~ — Чхве.. — Ёндже сидит на пороге, он не смог открыть дверь. Не смог, потому что это давно уже не его дом. Снова в ссадинах, но теперь с кровоподтёками, нос разбит. — Давно ты здесь? — С ночи, — кровь захлестннулась в горло и он раскашлялся, утирая нос. — Прости, я не знаю, почему пришёл сюда. Джебом отмывает с него кровь, обрабатывает раны и клеет пластыри. Он не знает, почему делает это. Ёндже остаётся жить с ним как и прежде, но потом снова уходит. Безмолвно уходит ближе к ночи. — Чхве, я.. — Джебом хотел было что-то сказать, но.. — Я знаю. Прости. Что он знает? Джебом не понял этого тогда. Что не так? Им поймёт это через пару дней, когда от общих знакомых узнает, что на днях Чхве Ёндже забили до смерти в одном из дворов. У Джебома сердце сжимается, когда он слышит это. Он не верит, не хочет верить. Со всех ног бежит домой. В свой дом. Их дом. И он распахивает дверь. — Ёндже! Но в ответ ничего не последовало. Чхве не пришёл. Он больше никогда не вернётся. Им спускается на колени, и по щекам бегут слёзы. Он вернулся в свой пустой дом. Через несколько дней он найдёт в своей куртке сложенный лист бумаги. Письмо Ёндже. 'Джебом, я знаю о твоих чувствах, о том, что ты хочешь сказать. И я разделяю это, но прости меня, я не тот человек. Ты должен найти кого-то более подходящего. Прости меня за всё. Я буду любить тебя до самой смерти'. — До смерти, — Им буквально прохрипел, его уже захлестнули слёзы и истерика. Теперь и для него всё кончено. — Я тоже, Ёндже. Я тоже буду любить тебя до смерти, — шаг в пустоту с письмом Чхве в руках. Ни один из них когда-либо не был более счастлив так, как в компании друг друга. Даже если они друг другу 'никто'.