Дьявольски зеленый

***

      Медленно бреду вдоль улицы. Прокручивая в голове события сегодняшнего дня. Приходит смс, вырывая меня из мира грез. Очередной спам.       Замечаю темно-синий BMW медленно следующий за мной вдоль тротуара. Зеленоглазый открывает окно. – Поехали со мной, устроим тимбилдинг?       Молчу, разглядывая асфальт, пульс ускоряется, моя утренняя фантазия может воплотиться в жизнь. – Смотря куда вы меня зовёте, - угрюмо произношу я. – Какую кухню ты любишь?       К сожалению, в этот момент я совершенно не слышала его вопроса, ибо была полностью погружена в котел ненависти ко всему мужскому роду. Каждый новый мужчина приходя в мою жизнь уничтожал мой душевный покой. Он проносился ураганом, сметая на пути все мои жизненные устои и принципы. Стефани? – Традиционную, - с трудом заставив шевелится свой язык, отвечаю я, - но, я не голодна. – Садись в машину, поедем покатаемся.       Чтоб попасть в салон, мне приходится согнуться, не рассчитаны такие тачки на элегантное погружение. – Мы приехали, выходи. – Куда приехали? - идиотски хлопая глазами спрашиваю я. – Идем, - берет меня за руку и тащит за собой...       Мы сидели за барной стойкой и он пытался проникнуть в мою душу. К сожалению или к счастью, он не знал о том, что я из тех кому проще раздвинуть ноги перед мужчиной, чем открыть душу. Интересно, хоть кому-то из них интересно, что я люблю Чехова? –Что будешь пить? - спросил Мистер Грин. –То же что и ты.       Постепенно бар наполняется пятничными тусовщиками, музыка играет все громче и лишает возможности вести разговор.       Мистер Грин что-то спрашивает и внимательно смотрит на меня. Я ничего не слышу, мотаю головой. Он наклоняется к моему уху, так что я чувствую его горячее дыхание на шее. – Поехали домой? - шепчет он. – К кому домой? - пытаюсь перекричать музыку.       Зачем я притворяюсь, сейчас я могу поехать с ним куда угодно. Странно, взглянув ему в глаза я сразу хочу сказать то, о чем думаю.       Пока пробираемся через толпу, в моей голове бьется дурацкая мысль, кажется, он очередной лжец. Очередной мужчина, который вытрет об меня ноги. Может я успею сбежать до этого.