Ты принадлежишь только мне

Она была его моделью. Он — ее художником. Эмили не умела делиться тем, что ей нравилось. Неудивительно. Таким как она не привыкать. Она-модель. Яркая звезда. А он… Он был идеален. Гений со своими идеями, которые могли отпугнуть но… не её. Эти темные, кровавые скетчи. Нечто запретное и… удивительно прекрасное. Эмили было интересно узнать, как он мог это представить без какой либо натуры. Но свои секреты художник выдавать не собирался. Конечно же. Эмили это впечатляло. Она привыкла получать ответы на свои вопросы. Любой ценой. Стефано лишь смеялся с её настойчивости. А фраза «Я просто вижу это у себя в голове» — звучала как насмешка. Это бесило. Но ещё хуже то, что это интриговало. А ещё бесили другие модели, что постоянно окружали ЕЁ Стефано. Начинающий художник, производящий впечатление. Игра на контрастах, на грани морали. А эти глупые курицы вечно щебечутся вокруг него… Эмили нужно было стать лучше них. Выше. Она знала, конечно знала и видела, что Стефано все равно выделяет её и часто говорит как тяжело работать с некоторыми «восковыми куклами». Это прозвище звучало словно музыка для её ушей. Её то он звал музой. Но этого недостаточно. Ей нужно было нечто большее. Этих куриц не пугали даже убийства, окружившие Стефано и его искусство. — Это так красиво. Именно это сказал Стефано, когда увидел репортаж о первой жертве. Эмили внимательно смотрела за взглядом художника. Он был явно заворожен мертвым телом на экране. — Я могу повторить эту позу, маэстро. — Эмили провела кончиками пальцев по плечу художника, пытаясь привлечь внимание мужчины. — Не думаю. Я смогу воссоздать это и сам, моя муза. Эмили это злило. Ещё одно тело. Эмили понимала, что полиция будет подозревать её мастера. Но у него было настолько железное алиби, что даже если на месте убийства были бы его отпечатки — в это никто бы не поверил. Стефано как заворожённый смотрит на позу девушки и тихо восхищается. Эмили недовольно фыркает. — В прошлый раз она хоть лежала эстетично. А это… — Она выглядит словно бабочка, прижатая к полу. Эмили посмотрела на экран и тихо выдохнула. Это переходило все границы. *** Девушка бежала так быстро, как только могла. Дыхания не хватало. Телефон она забыла на тумбочке, а кричать не было сил. — Нет… Прошу, не надо! Ответа не последовало, но погоня не прекратилась. Девушка чуть ли не зарыдала от беспомощности. Она хотела жить. Поворот и снова накатывающий ком истерики. Тупик. Только не это. Девушка начала скрести красивыми ногтями по стене. Паника и страх застилали разум, не давая нормально соображать. По щекам текли слезы, размывая дорогой макияж. -Нет….нет…! Девушка понимала, что это конец. Убийца слишком близко к ней. Она уже видит блеск опасного оружия. Испуганный крик и. Темнота. — La Vergine Maria e Ma che diavolo? (Дева мария какого дьявола?) — Неожиданно громкий мужской голос заставил убийцу вздрогнуть. — Стефано? — Эмили резко обернулась. Художник отошел на пару шагов назад, наблюдая за тем как медленно тело очередной его модели истекало кровью, рисуя на полу причудливые узоры. — Стефано… — Эмили сделала шаг к артисту, смотря в его глаза. — Так это все. Твоих рук дело. — Негромко произнёс мужчина. — Ты не понимаешь. Они мешали. — Эмили ты убила человека! — Он повысил голос. — И при этом не одного! — Эти глупые курицы не первые, кто умирают на этой планете. — Эмили повела плечом, словно отмахиваясь и начала медленно приближаться к художнику. — Это не оправдание! — Итальянец медленно отступал назад. — Но тебе же нравилось! — Не выдержала девушка, так же повысив голос, махнув рукой с ножом. — Нравилось видеть их мёртвые, прекрасные тела! Я это знаю. Как и ты. — Я никого из них не убил в отличии от тебя! — Я делала это для тебя! — Ещё несколько шагов к художнику. — Не ври хотя бы себе! Ты делала это для самой себя! — Стефано отошел на несколько шагов назад. — Может быть и так! Но что ты сделаешь? Сдашь меня полиции? — В голосе модели проснулся до безумия ехидный сарказм -Да. — Ответ итальянца был на удивление холодным. Стефано быстро направился к ближайшей двери. Он понимал, что скорее всего разозлил девушку своим ответом, но такого она не ожидала. Эта заминка была ему на руку. — Стой! Эмили не успела. Стефано захлопнул дверь прямо перед ней, придерживая ручку. Ему нужно добраться до телефона, но ему нечем было подпереть двери. Его модель начала стучать, стараясь выбить двери — Ты должен быть моим! Я все, что тебе нужно! Слышишь?! Всё! Ты вырезал мое сердце! Ты не можешь оставить меня так! Эмили слетела с катушек. В её голосе были лишь безумие и маниакальная агрессия. Стефано осмотрел комнату, держа дверь. Он понимал, что они не выдержат и пары хороших ударов. — Мы должны быть едины. Стефано! Открой! Открой дверь, прошу тебя! Открой эту дверь чёртову дверь! Нам нет нужды спорить. Девушка продолжала биться в двери, стараясь докричаться до Валентини. Неожиданно, наступила тишина. Стефано заметил рядом с собой нож. В голове была лишь одна идея. — Стефано, прошу, нам нет нужды спорить. — Неожиданно, голос Эмили стал мягче и приобрел елейные, мурчащие нотки.- Я понимаю, ты можешь быть шокирован. Но я могу показать тебе… Открой. Эту… Дверь. Итальянец сжал нож и выдохнул. Другого выхода не было. Придется защищаться. — Я все равно зайду! — Терпение модели хватило ненадолго и она снова сорвалась на истерический крик. — Слышишь?! Я вынесу эту дверь насчёт три! Раз.! Валентини сделал глубокий вдох и выдох, стоя лицом к двери. — Два.! Он удобней перехватил нож и завёл руку за спину для более хорошего замаха. — Три.! Дверь распахнулась слишком быстро и громко. Артист сделал замах, но не рассчитал. Он надеялся выбить оружие из рук девушки. Или ранить ее руку. Просто защита. Просто…. Он буквально почувствовал как дрогнула плоть, а на руки полилась кровь. Глаз Валентини расширился, а сам он застыл не месте, не в силах пошевелиться. Нож торчал в шее его модели. Эмили стояла на месте, смотря на своего художника, широко открыв глаза, которые застилала легкая пелена безумия. -No…No! Emily, la musa e ' questa… — Нож выпал из рук мужчины и он подхватил падающее тело девушки. — Ты сделал то.что хотел на.на самом деле. — Она смотрела на него, выкашливая кровь, пачкая одежду фотографа. — Я не убийца! Эмили…. — Он смотрел в её глаза и не мог оторвать взгляда. Он буквально чувствовал как жизнь покидает тело. Кровь, теплая струилась по пальцам. Медленно и…. Завораживающе. Даже сейчас… Его модель была идеальна. Убитой, но по прежнему живой. *** — Я не могу так сесть. Я же сломаюсь! — Немного капризно произнесла модель, стараясь сесть так, как её просил фотограф. Тот лишь усмехнулся с едва заметной улыбкой, поправляя волосы девушки. — Uno Momento. У меня есть то, что поможет. — Стефано завёл руку за спину под полы пиджака. — О и что это? И зачем вам этот нож…?