Мост

      Иду по дороге, сунув руки в карманы. Опоздал на автобус, проболтав с друзьями после пары. Ждать полчаса не хочется, поэтому отправился до дома пешком.       Ранняя весна. Воздух хранит еще зимнюю свежесть. Только день стал длиннее и солнце ярче. Кругом искрятся лужи, обхожу, будто иду по минному полю. Не поскользнуться бы.       Впереди виднеется мост через речку. Лед недавно вскрылся и на ее середине виднеется черный омут. Когда подхожу ближе, замечаю фигурку на мосту у перил. Девочка в темной курточке и красной шапке с шарфом. Внезапно она перелезает через ограду.       Сердце замирает в груди и пропускает удар.       Неужели, решила спрыгнуть?       Помочь или?.. Что могу сделать? Если позвоню в полицию, они не успеют приехать. Вокруг нет ни души, это парк, а я решил сократить.       Решение приходит тут же. Припускаю по лужам, чтобы успеть.       — Эй! Остановись! — кричу незнакомке.       Девочка уже перелезла и замирает на узком карнизе, держась руками за перила.       Взгляд устремлен в воду, а не на меня.       Подбегаю ближе. Слышит шаги и оглядывается. Поворачивает ко мне некрасивое заплаканное лицо с точками прыщей. Не понимаю, сколько ей лет. Может, пятнадцать.       — Не надо! Не прыгай, — протягиваю к ней руку.       — Не подходи! — ползет по карнизу дальше, замирая прямо над стремниной.       Не знаю, глубину реки, но слышал, как несколько лет назад в ней какой-то мужик утопился. Именно с этого места. Передергивает.       — Ладно! — соглашаюсь, испугавшись за подростка. — Только не отпускай перила.       — Уходи! — дуется девчонка.       — Тебя, как зовут? — спрашиваю — Я Антон.       — А тебе какое дело? Никак. Нет меня. И уже давно.       — Ну, почему же! Я тебя вижу. Что стряслось?       — Тебе реально есть дело? — обиженно хмыкает. — Иди своей дорогой, не мешай.       — Я не уйду. Все можно изменить, правда, — пытаюсь отговорить от необдуманного поступка.       — Да? — вскидывается. — А ты можешь сделать меня красивой? Можешь сделать так, чтобы брат не портил мои вещи? Чтобы предки меня полюбили, а мама не плакала на кухне, что такую страшную меня никто никогда не возьмет замуж? А одноклассников тоже исправишь, чтобы не дразнились? И училку по трудам, да? Всех-всех? Ты не можешь, поэтому уходи.       Горестно всхлипывает.       — Я не могу, ты права. Но я не хочу, чтобы ты упала. Лицо можно исправить.       — Значит, ты признаешь, что я страшная, — отворачивается и снова обреченно смотрит вниз.       — Можно заработать на операцию и твое лицо сделают красивым! — стараюсь подойти, как можно ближе, чтобы схватить за куртку.       — Мне еще долго учиться, у меня нет профессии, никто не возьмет на работу… Я бы хоть сейчас ушла из школы! Но это невозможно…       — А что говорят твои родители? — спрашиваю с тревогой.       — Им наплевать. У них есть сын. Он идеальный. Он их гордость и любовь. А я — никто. Ошибка… Позор семьи. Мама меня жутко стесняется. Больше всего жалею, что родилась.       — Не говори так! А у тебя есть друзья?       — Уроды никому не интересны. Ими брезгуют. Со мной никто никогда не будет дружить.       — Давай, я стану твоим другом? — предлагаю.       — Только, чтобы почувствовать себя героем и выкладывать селфи в соцсетях, что какую-то дуру спас от смерти? — цинично хмыкает.       — Нет.       Но я понимаю, что дружбы у нас не получится. Она младше. Я не знаю, что скажут друзья, если узнают, что подружился с некрасивой девчонкой. Если только не говорить никому. Но я совершенно не представляю, о чем с девчонками разговаривать! Все слишком сложно. Просто не хочу, чтобы прыгала, потому что неправильно.       — Я не такой, — добавляю. — У меня телефон кнопочный. Я не сделаю фото.       — Хорошо, — сдается через какое-то время. — Тогда никто не будет злорадствовать в соцсетях на мой труп… Хотя, будут потом, когда найдут тело раздутое и еще более уродливое, чем сейчас… Скажут: дура сдохла, которая сама виновата! Одной уродкой меньше и мир станет только красивее! Я себя ненавижу. Ты даже не представляешь насколько! И я больше не могу…       — Не прыгай! Давай, я тебе помогу! Ну?       — Мне не помочь. Мне никогда красивой не быть. Я не доживу до операции, у меня не будет денег, никто не возьмет такое пугало на работу. Разве мыть туалеты… Я устала терпеть. Не хочу. Этот мир все равно не для меня.       — Не говори так! Для каждого в мире есть место! — на ум приходят только стереотипы.       — Если тебя любят, ты богатый и красивый, то да. А, если нет, то только прыгать…       — Нельзя так зацикливаться на внешности! — пробую вразумить и подкрадываюсь еще ближе. — Внешность — не главное! Важно, какая ты в душе.       — И там страшная, — отвечает незнакомка. — Противная и мерзкая, как жаба. А я мечтаю быть актрисой, позировать перед светом камер, иметь славу и толпу поклонников! Выйти за красивого мальчика замуж, и дети у нас тоже будут красивые. Но я могу рассчитывать только на цирк, где меня будут показывать в качестве клоуна… Поэтому я ненавижу цирк. Ненавижу, когда другие смеются! Я всех ненавижу! Я — чудовище! Жаба! Уйди! Дай, мне хоть умереть спокойно, как вы меня все достали!       — Ты не чудовище и тем более не жаба. Просто девочка. Хочешь, куплю тебе мороженого? — вру, потому что денег в кармане только на проезд. — Дай, руку.       Внезапно девочка то ли оступается на карнизе, то ли разжимает руку, тело ее соскальзывает и летит вниз. Делаю шаг вперед, но рука хватает воздух.       Незнакомка испуганно вскрикивает.       От неожиданности теряюсь.       Когда подбегаю к железному поручню и перегибаюсь через него, то вижу на воде только красную шапку. Девочка скрылась в черной холодной воде.       Вздрагиваю и облизываю пересохшие губы. Понимаю, что прыгать следом — самоубийство.       — Эй! Ты жива? — кричу вниз.       Ответа не слышу.       Блин. Как же так? С досадой хлопаю по коленке. Думал, спасу.       Накатывает унизительное чувство разочарования и неудачи.       Подбегаю к другой стороне моста и смотрю вниз. Впереди виднеется лед. Не вижу девчушки. Почему-то она не всплывает и не барахтается. Тогда бы я что-нибудь сделал… Кинул ветку, не знаю…       Вода внизу черная и жуткая. Журчит холодно и обреченно.       Нервно сглатываю. Не могу принять происходящее. Отрицаю увиденное.       Осматриваю мост.       Незнакомки будто не было. Никогда. А я просто шел домой и привиделось.       Позвонить в полицию? Стоять на мосту и ждать их прибытия? Давать показания, оправдываться, что не спас, рассказать друзьям и родителям, стать в центре скандальной истории, которую разнесут СМИ по маленькому городку… Не хочу проблем.       Я просто хочу домой.       Сую замерзшие руки в карманы — забыл дома перчатки.       Не стану никому говорить, что произошло на мосту. Подумаешь, девчонка упала. Я же тут не при чем! А, если решат, что столкнул ее я?       Пугаюсь. Озираюсь по сторонам, опасаясь свидетелей, но дорожка пуста.       Замечательно. Перевожу дух. Сердце в груди бьется гулко.       Быстрым шагом дохожу до конца моста, а затем припускаю бегом, скрываясь за деревьями.       Радуюсь только одному, что не узнал ее имени. Так о случившемся будет проще забыть. Только ошибаюсь. Чувство вины останется со мной навсегда и мостов потом начну избегать.