Солнце может сжигать дотла

я сплю в ожидании весны во временной петле из одной зимы. я сплю с каждым днём всё крепче, надеясь, что хоть в миражах мне станет легче, но они меняются на кошмары всё чаще, в которых боль меня разрывает на части, в которых любовь — забытое слово. да, есть ты, и тебя даже, наверное, много, но ты, как и всегда, не со мной — такой отстранённый, такой пустой. у тебя нет лица и имя стирается, гниёт язык, и моё сердце на части ломается от его лживых, фальшивых "люблю". а я всё в петле, я всё сплю, сплю и сплю. проснуться ли мне в тот один яркий май, где не было выбора "уходи иль сдыхай"? не проснуться. и потому я беру и мотаю твоё пустое сердце в мишуру, я рисую тебе родное лицо (пустое. стеклянное.) и на пальце кольцо — и себе. что ж, теперь наконец мы женаты. не об этом ли я мечтала когда-то? улыбаешься ты, а во мне ужас тихий. я себя закопала так быстро и лихо, и уснула в гробу, и кончается воздух. что ж, когда-нибудь станет совсем уже поздно, а пока я тебя поцелую и молвлю, что люблю. ты ответишь "я тоже" — восторг же! от твоей пустоты идёт холод по коже, и, мне кажется, скоро мы больше не сможем делать вид, что друг другу мы жизни дороже и обманывать самих себя.