Что-то пошло не так

Капля крови медленно ползла по спине. Свежий порез на лопатке никак не хотел закрываться. Фрэнсис повёл плечами, пытаясь избавиться от неприятного щекочущего ощущения. Затекшие руки, закрепленные для разнообразия не над головой, а по бокам, отозвались покалыванием. Кажется, в помещении было холодно, но уверенности у Притчарда не было: измученное кровопотерей, побоями и голодом тело подавало настолько противоречивые сигналы, что он бросил всякие попытки разобраться. А еще здесь было темно, только у двери болталась тусклая лампочка, но Фрэнсис старался туда не смотреть. Вероятно, вокруг сильно воняло — грязь, кровь, пот, моча смешались в трудновыносимый коктейль, и никто не стремился помыть его или убраться вокруг. Правда, он чувствовал запахи только первое время здесь, потом они перестали иметь значение, как и вообще все вокруг. Притчард знал, что у него низкий болевой порог, поэтому сразу, как только его взяли, договорился с собой: он не будет сопротивляться своим реакциям, это не имеет никакого смысла. Так что он до хрипа орал, когда его били, выл, когда оставляли кровавые порезы, мочился, если организм этого требовал, и с благодарностью терял сознание. Он сосредоточился на сохранении себя глубоко внутри, куда не могли пробиться его похитители, как бы ни старались. Остальное не имело значения. Конечно, они задавали вопросы и стремились получить ответы, обещали перестать пытать, накормить и вызвать врача. Неужели они правда думали, что он такой идиот? Ясно как день, что, стоит им получить необходимое, они тут же убьют его. Никакой выгоды ни в той, ни в другой ситуации для Фрэнсиса не было, поэтому он ничего не собирался им говорить. Тем более, что небольшой, очень маленький, если точнее, крошечный шанс на спасение был. Его звали Дженсен, и Притчард даже глубоко внутри боялся всерьёз в него поверить. За секунду до того, как его вырубили в том злополучном цехе, он успел послать свои координаты. Очнулся он уже здесь, и инфолинк был просто бесполезной железкой в гудящей от удара голове. Передать свое новое местоположение он не мог, без сети и хотя бы мобильника он и сам не знал, где находится. Мог только предположить, что они все еще в Детройте, но при этом точно не на территории облюбованного им завода — там подобных мест не водилось. Вот и оставалось гадать: бросится ли Дженсен спасать его, сможет ли вырваться сразу, как долго будет искать территорию этих бандитов и это конкретное место, пробьется ли сквозь многочисленную охрану? Ну и самый главный вопрос, если на все остальные ответ будет утвердительным — доживет ли до этого момента Фрэнсис? Лампочка мигнула в последний раз и погасла. Помещение погрузилось в кромешный мрак. Отвлекаться стало сложнее, и Притчард тоже начал уходить в себя, перестав воспринимать внешние раздражители. В его идеальном внутреннем мире было тихо, царили полумрак и прохлада, строчки кода струились ровными гармоничными рядами и совершенно ничем не пахло. Очнулся Фрэнсис от резких встряхиваний и боли в запястьях. Приоткрыв глаза, он тут же закрыл их снова, решив, что все-таки спятил: в помещении по-прежнему было темно, и эта окружающая холодная темнота его трясла. — Притчард! Притчард, очнись! — темнота заговорила знакомым хрипловатым голосом, который так часто снился ему последние два года. — Фрэнк! — Прекрати меня трясти, — заплетающимся языком проговорил Притчард. — Слава богу! Я там всех уложил. Но не уверен, успел ли кто-то позвать помощь. Поэтому лучше поторопиться… Прости, я был очень неаккуратен и сильно тут пошумел. Я спешил. — Адам наконец справился с наручниками и освободил его. — Ты был чертовски медленным! — припечатал Фрэнсис, с облегчением сползая в заботливо подставленные крепкие руки.