Образ

Сбросив образ певца кабацкого, Ты стоишь за моей спиной, С безразличьем потухшей спички Смотришь в небо, Больной, хмельной... Так и тянутся мои руки, так и просят мои глаза Хоть на миг в шелк волос окунуться. Но я знаю-нельзя. Нельзя. Ты не хочешь, не ждешь, не веришь, А я виться у ног устал. За протянутою монетой Всегда следует громкий скандал. "Мне не нужно твоих подачек! Да и сам ты не нужен мне!" Я себя любить не умею, Так позволь любовь дать тебе. Сколько было таких разговоров? Я считать их давно перестал, Ведь на все мои сотни "можно?" Ты упрямо не отвечал. И теперь я не начинаю, просто звезды ловлю в рукав, Пока мысли виски разрывают. Как ты будешь здесь завтра? Как? Скоро уж защебечут пули, и снаряды польются дождем. Позабыты мои присяги. Я тебе продаюсь, как шпион. Я тебе открываю тайну. Ты не понял? Пора бежать! Почему свою жизнь на песни Так бездумно готов променять? Больше некому петь в окопах? Больше тут не пишут стихов? Почему должен Ты остаться Среди этих бескрайних льдов. Я бессильно сжимаю руки, Слёзы сами текут по щекам. А ты вдруг обнимаешь нежно... Я тебя бы поцеловал. Но не смею. Одно мгновенье. Извиненье, а не любовь. Ты безмолвно просишь прощенья За свою же безвинную кровь. И сбегаешь опять в крикливую Красно-желтую духоту. Если я отпущу эти двери, То тебя никогда не найду... Что ж...Пойду-ка я лучше выпью. Пусть мой поезд бежит в темноту, А я с песней твоей надрыною Завтра буду встречать войну.