Искусство смерти

Смотреть в глаза, пока ты убиваешь это очень дико неправда ли? Этот потухший взгляд, пронзающий до глубины души, ты смотришь в глубь, заглядываешь внутрь и видишь, как обрываются последние ниточки души у человека перед тобой, стоящего, на коленях. Ты пронзил его ножом, провернул, для прочности, чтоб наверняка, смотришь и ничего не чувствуешь, пустошь. Мольба в его глазах ничего не значит для тебя, вынимаешь нож, кладешь его в ножны, опускаешь тело и уходишь. Уходя, ты слышишь грохот, с которым падает тело на пол, ничего более, тишина, тишина... Просто ты уходишь куда-то в даль дальше, потому что знаешь, что там тоже кто-то ждёт твоего ножа, твоего кинжала, кто-то ждёт, когда ты оборвешь его жизнь. Кто-то не догадывается об этом, что ты – его смерть, самая верная подруга жизни, ходишь где-то рядом, выбираешь уже его конец, скоропостижный, грустный, недалёкий. Однако ты встречаешь того, кого убить ты не хотел, вот ни за что бы в жизни руку не поднял. Ты понимаешь, что ты убивал таких же на кого никогда бы руку, не подняли бы, которых любили, жалели, целовали, которые были дороги кому-то. И ты идешь - назад пути нет. Ты весь в крови, эта кровь загнила, почернела, магмой черной стала, ты идёшь, а он такой светлый поворачивается к тебе, улыбается, но ты понимаешь – удар, прокрутить и смотреть в глаза. Он подходит тебя обнять, ты обнимаешь его в последний раз и бьёшь ножом в спину. Нет, не по жизненно важным органам, между ребер, да, если он истечет кровью – он умрет, потому что, потеряв много крови все умирают. Но, ты оставляешь нож, ты не прокручиваешь, уходишь, ты не смотришь ему в глаза. Когда, уходя он тебя схватил за подол ты оглянулся, нехотя, взглянул в глаза, а они налиты счастьем, слезами и счастьем, и лёгким оттенком боли, физической – не моральной. Ты осознаешь свой грех, как ты поступил, как ужасно, ты, поступил, что ты сотворил с человеком, который тебе больше всех доверял, ты оставляешь этот нож на прощание ему в спине. Уходя, слегка пошелестев около людей, возможно, кто-нибудь его найдет, не добьет - поможет, но не более. Ты не смеешь просить и помощи, ты не смеешь просить, чтобы его вылечили, ты идёшь дальше, у тебя нет ножа, но ты все так же убиваешь, ты нашел новый, купил, украл, не важно! Ты и дальше идёшь убивать таких же близких, как кто-то был тебе. Ты затаил эту боль в себе, но никогда не признаешься, что твой поступок был неправильным. В этом заключается твоя истинная жизнь, возможно твое истинное предназначение. Ты так хочешь, думаешь и потом вдруг, ты когда-то, однажды, встречаешь какого-то человека, маленького, он младше тебя намного лет, годится тебе в сыновья, или вообще скоро в внуках будет. И он слишком похож на него, на того человека, этот маленький ребенок, а повадки, внешность, характер, аура, все в нем напоминает его, того человека, его. Ты его не трогаешь, а он бежит к тебе как будто, так и надо, как будто он знает тебя всю жизнь, хотя впервые повстречал. Подбежал такой весь ясный, счастливый, радостный, святой, даёт тебе, какой-то там цветочек, никудышный, вялый, мятый, и радостно так: «Это тебе!», и убегает прочь. Где-то там в далеки ты видишь его, того человека, он с надеждой смотрит на тебя, надеясь подойти чуть ближе, но чуть шаг и ты уходишь, ты не хочешь признавать что он жив иначе тогда скажут: «Ты не выполнил! Ты не убил его! Как ты смел?!» И ты теряешься, уходишь, прячешься, но он нашел тебя, улыбнулся увидев цветочек в твоих руках. -Ты жив? -молчание -Я рад. - и тишина. -Спасибо тебе за тот нож, я храню его до сих пор. Не вини себя, прошу. Я счастлив, я рад что повстречал тебя вновь. Как видишь, я не один, со мной есть близкие, семья, я создал ее. Надеюсь, что когда-нибудь и ты будешь счастлив. Я не люблю их так же сильно, как тебя, но и не скажу, что не люблю их вовсе. Иная предназначена для них любовь моя, однако ты же был для меня первым, первым в моей любви. И знаешь что? Хоть он и был в спине, но он был честный. Спасибо тебе большое. Я не потревожу больше, но не умирай, живи. Живи и проживи долгую жизнь, а после, приходи вновь и умрем вместе, и похороним прах наш. Вместе или пусть он развеется по долинам. Ветрам, пусть ветра разнесут его по всяким лесам, горам, неважно, но только вместе в мир иной уйдем. Дождись, дождись меня, не умирай. Тихо-тихо послышался шорох уходящих шагов, он ушел, он не вернётся, он не придет, не надо за ним бежать, не терзай себя. Ступай! Уходи! Но ты сидишь, ты сидишь ведь тебе так больно, так жалостно, ты не понимаешь, зачем он так? Это наказание или благословение? Жить счастливо? Быть счастливым? И ты благодаришь меня за тот нож?! Ты его храниш… Сумасшедший!.. Нет, это я сошел с ума, какой-то цветочек и не от тебя, но это подарок, я его тоже буду хранить, у самого сердца, до самой нашей гибели, нет не гибели, смерти. Мы придем, на суд к ней, возможно возьмёмся за руки, и сгинем. Я знаю, я попаду в Ад, а ты в Рай, но мы вместе уйдем туда, и как ты сказал, наш прах развеют ветра, волки унесут на спинах, лисы спрячут в норах, а ёжиков иголки уколются о них и просто уйдут в небеса, в тихую гавань, в тихих озёрах потонут ветра, пробудятся волны мелкой дрожью, посыплются камешки вдоль берегов, поплывут на волнах, наши дикие ночи, в наших ярких, безудержных снах. 3 апреля 2020