Она злится

Она улыбается, когда их взгляды пересекаются. Так было всегда, и так будет всегда. Она как цветок расцветает от его внимания. Он — её солнце. Но как только он отводит глаза, уголки её губ опускаются. Она видит, как он смотрит на другую и чувствует будто все внутренности становятся серыми, словно цветок увядает в тени. А ведь когда-то он смотрел на неё и не отводил взгляд. Она злится, потому что они скрывали свои отношения от неё. Она злится, потому что Он не сказал ей, будто не было этого «мы дружим с двух лет», будто не было того мира на двоих, будто они не были родными друг для друга. А он был для неё родным и остался. Единственным. Она злится, потому что у неё не получилось измениться, стать другой, стать сильной. Она пыталась, честно, и даже многие начали верить в это, но не она, она все также не чувствует себя настоящую. Она злится от того, что этот человек снова появился в ее жизни, что он её отец, что она снова чувствует себя беспомощной маленькой девочкой, которой зажимают рот. Она злится от того, что справедливость не торжествует. Она злится и ей это надоело. Ей не хочется больше злиться. Она берет револьвер и едет к любимому бару отца, чтобы не быть больше маленькой беспомощной девочкой и даже не быть цветком, зависящим от солнца. Она наводит дуло пистолета на вышедшего из дверей человека, чтобы вырвать все исписанные страницы своей жизни и начать совершенно новую книгу о настоящей Мэри Коннелл.