С свинцом в груди.

День свадьбы. Дождь, мрачные переулки освещают тусклые фонари. Я уже принял то, что не могу ничего сделать. Пушкин успокаивал меня. "Всё хорошо!"– говорил он, но его слова не внушили уверенности. Сдерживая слёзы, я готовился к концу света. –Дорогой, примите душ, на вас лица нет!– встревоженно сказал Александр. –А как ваша Ольга? Как она согласилась на это? –У неё всё хорошо, и у её девушки тоже. –Что, девушка? –Да, а что? –Да нет, забудьте. На сердце лежал тяжёлый камень. Я не мог сосредоточиться и по совету любимого пошёл в душ. Холодная вода стекала по моему телу. Тёплые руки коснулись моего мокрого тела. Стоп что?! Я отдёрнулся. –Вы чего? Я вас напугал? Прошу прощения. –Александр?! Что вы тут делаете?– пушкин стоял прямо передо мной, в том в чём мать родила. –Вы что же стесняетесь, подойдите я вас обниму. –У меня сегодня свадьба с вашей сестрой, а вы предлагаете мне заниматься не потребностями. –Что вы такое говорите. О мой милый, я предложил просто обнять вас. А разделся, чтобы не намочить одежду. –Тогда идите, я хочу побыть один. –Но ваш член так не думает. –Что?! Александр присел на колени и обнял меня за бедра. –О мой милый, неужели вы так куда-нибудь пойдёте? Я не позволю. –Что вы хотите?– конечно, я понимал что ему хотелось. Александр лизнул мой член, было невероятно приятно. –Ахх.. –Оо вам приятно, может продолжить? Он нежно коснулся своими губами моего члена. Вдруг неожиданно постучали в дверь ванной комнаты. Я опешил. –Прошу прошения, Жорж Дантес, вы не знаете, где пропадает Александр Пушкин?– вопросительно сказал некий человек за дверью. Александр посмотрел на меня, улыбаясь. –Нет не знаю, извольте оставить меня одного.– ответили, стараясь не выдать себя дрожашим голосом. –Хорошо, спасибо вам большое. Звуки шагов становились всё тише. Я прошептал своему любимому на ушко. –Милый давай позже, я не готов пока. –Хорошо,– сказал Александр, поцелуя меня в лоб. Он помог мне искупаться, и выйдя мы ужаснулись. Родители Александра и мои сидели на диване. Моя матушка утишала его мать. – Что случилось матушка? – вскрикнул Пушкин. – О сынок сестрица твоя, умерла, умерла она..– захлёбываясь в слезах, произнесла его маман. Что, как? Пронислось в моей голове.