Твой плащ весь провонял Импалой, ангел

Твой плащ весь провонял Импалой, ангел. И крылья в саже. Перья – как наждак. Где ты оставил все святые рамки? И как ты умудрился пасть – вот так? По зову мигом, словно пёс, приходишь И ждёшь у ног – когда же бросят кость? Или у вас – на Небе – это в моде За смертных падать? Так уж повелось? Да, ладно, ангел, что ты получаешь? Поддержку? Дружбу? Веру? Не смеши. Ты лучше многих эту кухню знаешь. Что есть у них? Ни дома, ни души. Четыре колеса и сумки с хламом. И дивное умение мешать. Что взять-то с них? Какую завтра драму За чью-то жизнь пред ними разыграть? Чем пригрозить и как заставить носом Рыть землю в тщетных поисках мечты? Что перед ними? Только лишь вопросы, Тупая смерть, геройство… Да, и ты! Удобно, ангел – за спиною тенью? Какой резон тебе их охранять? Что могут дать кроме пустых сомнений – А стоит ли за братьев умирать? Да ладно! Стоит? И не раз уж умер? А смысл? Считай, что умер просто так. То Дин за Сэма чёрту душу сунет, То Сэм – за Дина. Это ведь пустяк – Тебе сгонять до Ада и обратно, Вернув на землю, воскресив, спася... Наверно, это, всё-таки, приятно – Иметь в запасе Божьего ферзя. И знать, что он придёт и через время – Один лишь зов – и ангел тут как тут. К чему тебе вот этих смертных бремя? И отчего покоя не дают Их мысли, знаки, их слова, упрёки? Их ожиданья – Кастиэль, явись! Пошли ты их… Они не одиноки – Они друг с другом накрепко сплелись. А ты – на заднем. Провонял Импалой Не только плащ – всего пора стирать. Винчестеры похлеще, чем отрава, Собой умеют сердце разъедать. Вгрызаться в разум, намертво впиваясь. И заполнять внутри всё, не спросив. Зачем идёшь ты вслед за ними, каясь И веру в них в себе не погасив? И, добровольно крылья отсекая, Ты им клянёшься в верности. Зачем? Быть может, правда – братья, вместо Рая За это время стать успели всем?