Летящие эхом струны души

      Лазурные ласковые волны разбивались о прибрежные камни и исчезали полупрозрачной пеной на водной глади Ли Юэ. Солнце смахивает с неостывающих угрюмых гор брызги, испаряя маленькие зеркальные капли. Погода сегодня на редкость хорошая, а Облачное море спокойно как никогда.       Неспокойно лишь у меня на душе.       На побережье так жарко, что хочется окунуться с головой в тихие воды. Разбить еле дрожащее на водном зеркале отражение и пройти сквозь него на глубину, чтобы выдохнуть всё содержимое лёгких и наконец ощутить тишину. На дне одиноко и пусто. Тихо. Это больше подходит моей душе.       Голоса в голове не желают уходить даже сейчас. Тишина. Всё что мне нужно - это немного тишины и одиночества. Я никогда не остаюсь один несмотря на то, что никто не смеет потревожить меня. Хрипы, стоны, страшные крики, мольбы о пощаде и прощении, преследующие мою голову, не нуждаются в отдыхе. В спокойствии.       Я устал.       Дождь. Это всё, чего я сейчас желаю. Плач бушующих громовых облаков всегда спасал меня. Он был громче этих голосов в голове. Забавно... Меняю крики преследующих меня душ на слёзы тех, что вознеслись на небеса и оплакивают заплывающий в грязи мир, от которого им суждено было освободиться. Хочется к ним.       Надеюсь, на небесах тише.       Сегодня заглушающий любые звуки ливень не почтит меня своим присутствием. Жаль. Я надеялся хотя бы на такой подарок судьбы, раз она не желает наградить меня избавлением от тягот. Путешественник сказал, что в День рождения человек получает много подарков, и хоть я и считаю подобные вещи чем-то глупым и свойственным простым людям, жизнь которых скучна и скоротечна настолько, что они выдумывают поводы для радостей из пустоты, но такой подарок я не против получить.       И ещё одну твою песню.       Как странно... Единственной вещью помимо дождя, который так помогает собраться с силами и продолжить уничтожать грязных демонов, оскверняющих земли Моракса, стала музыка, производимая натяжением звенящих струн. Кажется, такой инструмент называется лирой.       Я ни разу не видел тебя, мой друг, но твоя поэзия звуков отпечаталась в моей проклятой чёрной душе. Будто стальные струны прорезали что-то в моём сердце и вместо боли подарили каплю облегчения, и через эту маленькую рану начала вытекать ядовитая субстанция, терзающая душу, и каплями сползать к желудку, обжигая его.       Хочу услышать тебя снова. Если ты подаришь мне хотя бы минуту покоя, я готов сделать для тебя что угодно. Только одну минуту, этого будет достаточно, я не достоит большего внимания от такого волшебника.       Магия ли это?       Солнце будто начало сильнее жечь мою кожу. Или это я просто горю? Вода кажется холодной несмотря на то, что яркие лучи пробиваются через зеркальную гладь и нагревают её.       Могу ли я признаться, что сгораю от желания встретить тебя? Или хотя бы услышать. Почувствовать кожей твоё присутствие.       Эхом получить ноту твоего волшебства, переданную прохладным ветром.       Может, ты знаешь обо мне немного больше, чем я о тебе, потому оставил мне маленькое послание? Глупо полагать, что тебя волновал бы такой отброс, как я, но от жары и мертвой тишины, на фоне которой так ярко слышен шёпот неспокойных душ, я настолько утомлён, что хотя бы несбыточная надежда может принести облегчение. Временами у побережья я вижу смертных, которые собирают ракушки. Такие большие и перламутровые, отливающие синевой на солнце. Они подносят закрученный спиралью предмет к уху и пытаются какие-то звуки.       Может, если я тоже попробую, то смогу услышать тебя?       В груди что-то сжалось от этой мысли. Стать хоть на один шаг ближе к тебе. Хотя бы воспоминанием окунуться в твоё звучание и прочувствовать тебя. Желание. Стягивающее кожу желание, волнительное и звенящее в ушах. Не настолько сильное, чтобы освободить от шумящих голосов, но достаточное для этой надежды.       Я хочу тебя. Твою песню. Всё, что ты способен дать такому ничтожеству, я приму с благодарностью, только подари мне звук своей мелодии, я нуждаюсь в ней. Очень сильно нуждаюсь. До боли. До слёз. До полного испепеления.       Пожалуйста.       Я правда нуждаюсь в тебе.       Одинокая, засыпанная мокрым песком ракушка, лежит прямо под моими ногами. Ключ к облегчению? Я выкапываю шершавый круглый предмет и подношу его к уху.       Сердце замирает.       Оно будто перестало биться.       Перестало, чтобы ничего не помешало мне услышать тебя. Не помешало спасти меня.       Ничего. Абсолютно ничего не слышно. Только праздное бормотание ветра. И что-то объёмное, бесконечное, но при этом пустое.       Может, твоё послание в другой ракушке?       За первой пошла вторая. Третья, четвёртая, пятая. Все они будто одинаковые, как визуально, так и по звуку. Глупо было верить в подобные легенды. Я не достоин твоих посланий.       Я просто мусор. И не достоин того, чтобы твоя чистая душа несла мне успокоение.       Но почему-то стало легче. Не от мысли, что я признаю своё место. Ощущаю, будто ты не согласен со мной, и от этого становится теплее. Это приятное тепло, не сжигающее до костей и сухожилий. Ласкающее и нежное.       Ты принимаешь меня?       Лира. Может, меня хватил солнечный удар, и эти божественные звуки просто мне снятся? Но если это дарит мне благодатную успокаивающую тишину, я не против пролежать без сознания на горячем песке до ночи. Голоса в голове больше не слышны, твоя музыка, кажется, отгоняет их, запирает, отгораживает острыми струнами и не подпускает ко мне.       Так спокойно. И тихо. Наконец-то именно так, как я мечтал. Знаешь, наверно, я даже не был бы против, если бы ты перерезал мне горло этими острыми лесками, натянутыми на твой инструмент. Покинуть этот мир с мыслью, что желанную смерть мне подарило то, что спасало меня, кажется чем-то великолепным. Но, думаю, ты не согласишься. Жаль.       Ты правда смотришь на меня, или мне это снится? Не знаю.       Но твои глаза... Бирюзовые?...