Цветение

Однажды я вернулась домой. Дом приветствовал меня родными ароматами и шелестом листьев, нежным цветением и разлитыми по небу красками рассвета. Дом был соткан из хрупких нитей, переплетëнных меж реальностью и мечтами. Пусть это был всего лишь сон, но возвращение в покинутый край ненадолго смогло облегчить боль утраты. И пусть наяву я больше никогда туда не вернусь, я буду всегда знать: он ждёт. Он шумит в ожидании ветвями печальных ив, скрипит старой калиткой, которую все планировали смазать, но никто так и не вспомнил об этом, бился в груди, в сердце, в каждой артерии и вене и шептал «Вернись». Каждый раз, каждую секунду я слышала его отчаянный зов, но не могла ничего сказать в ответ, кроме слов отказа. И так хотелось ему внять, раскинуть крылья птицей и пойти по лёгкому пути. Но знала я и то, что лёгкий путь не всегда правильный. И ровная дорога приведёт меня во тьму. А потому, мой родимый край, наша встреча была возможна лишь во снах или в самых тёплых грёзах. Молочный туман разлился по садовым тропкам, касающийся моих рук и будто зовущий вдаль. Медовые лучи солнца тянутся к моему лицу, а маревое солнце отвечает на мою улыбку своей — солнечной. Я понимала изящный язык полевых трав, росших в поле за домом, я изучала причудливые созвездия на ночном небе. В моём доме небо всегда было огромным, как бескрайнее полотно — и звёзды там сплетались в невозможные сказки, прокладывая сияющую путеводную тропу вперёд. И двигаться вперёд хорошо — но значит это и то, что я должна оставить на дороге к новым горизонтам то старое, что составляло меня всё это время. Не увидеть больше никогда ни родной домашней крыши, дырявой и пропускающей из раза в раз дождевые капли; ни выложенной из пожелтевшей от старости плитки каменной тропки к порогу; ни сам скрипучий деревянный порог и дверь, пропускающую в обитель света и запаха кипячëного молока. В доме моём пахло древностью, счастьем и совсем немного светлой печалью. Многие не понимали, почему я так его люблю. Многие и по сей день не понимают, почему за многие километры от своей родной хижинки я продолжаю её любить — трескучую, старую и разваливающуюсю, с щелями, в которые задувает ветер, с протекающей крышей, с деревянными полами, скрипящими при каждом шагу. Что значит Дом? Это такое интересное место. Но всегда это — там, где тебе хорошо, как бы плохо там ни было. Это — там, где тебя ждут, несмотря на расстояние, время и преграды. Это — там, где ты сможешь, кажется, выстоить любую бурю, стоит только услышать скрип порога и терпкий запах ветких стен. Мой дом ждёт меня. И будет ждать, даже если от его некрепких досок останется лишь труха, а от моего сердца — осколки. Но я знаю то, что когда время сведёт нас вновь, мы залечим друг другу любые раны и соберём себя из любых щепок, на которые разбились после столкновения с несчастьем. Ведь самая необузданная и великая сила — в нас. Я знаю, что торопиться не стоит. Что когда нужный момент придёт, я вновь увижу его — маленький дом, Дом, ждущий меня и наконец дождавшийся. Вновь вдохну аромат полевых трав и молочного тумана полной грудью, вновь почувствую на коже прохладу утренней росы и задорный весенний ветер. Однажды наступит Весна — та, которая заставит и моё сердце пробудиться от зимней спячки и расцвести алыми бутонами. И я буду ощущать себя живой и цветущей, как вишни под моим окном. Однажды я вернулась домой. Когда я вернусь туда снова, то останусь — уже навсегда.