Как обычно

"Наконец-то с уроками закончено!" - зевая, подумала я. Вечерело. С кухни потянуло запахом чего-то вкусного - мама готовила ужин. Братик радостно рассказывал ей что-то. Я улыбнулась. Все не так уж и плохо. Его не было уже неделю. Неделя без синяков, которые приходится старательно прятать, чтобы в школе никто не заметил. "Мам, а что на ужин?" - кричу я из своей комнаты. А, впрочем, есть ли разница? Давно я не чувствовала себя так спокойно. Его не было уже неделю. Неделя без слез мамы и брата. Неделя без собственных слез. "Я запекаю мясо. Через полчасика будет готово!" - весело отвечает мама. Кажется, она счастлива. Конечно же, его не было уже неделю. Неделю никто не насиловал ее, приходя с очередной пьянки и не блевал в ванной. Теперь все хорошо. Все наладится. Я верю. *** ...Уже больше недели. Очередной день, полный надежд. Полный веры во что-то. Уже начинаешь привыкать не вздрагивать от каждого шороха, не дрожать, услышав шаги на лестничной клетке. Легко привыкать к хорошему. Но разве может человеку быть так спокойно? И, когда садишься за письменный стол, чтобы написать сочинение... Внезапно - звонок в дверь. Сердце замирает - замирает и время. Внутри что-то обрывается. Ломается на осколки. Кричит от страха. Медленно, как во сне, я подхожу к двери. Только бы не... - Что, не ждали, ублюдки? А папаня-то вернулся. Нет, ну пожалуйста, нет. - Ну что, скучали по отцу, ха-ха? Умоляю, нет. - Ленка-а-а-а! Мама выбегает с кухни. Она тоже надеялась, и надежды ее рвутся в клочья. - Игорь! - испуганно произносит она, затем более твердо говорит - Уходи. Я тебе серьезно говорю, уходи. Ее руки предательски дрожат. А я стою рядом, от страха не могу и пошевелиться. Санька, мой брат, прячется где-то на кухне. - Закрой ебало! - отец хватает ее за волосы и заносит руку. - Папа, нет! Он удивленно смотрит на меня. - Самая, бля, умная нашлась? - отпускает маму, подходит ко мне. Я зажмуриваюсь. Мгновение - удар. Что-то теплое течет по губам, подбородку. Еще удар. Перед глазами темнеет. Растворяются ошметки мыслей. *** Я тихими шагами иду на кухню. Отец наконец-то заснул. Из маминой комнаты раздаются тихие всхлипы. А я... Я уже устала терпеть. Дрожащими руками беру нож. Я больше ни во что не верю. Страшно. Слезы текут из глаз. Но если я не сделаю этого сейчас... Смотрю на его его пьяное лицо. На пьяную рожу этого ублюдка. Импульс. Дыхание перехватывает. Удар ножом. Душа сломана - моя. Вынимаю нож, и кровь капает мне на пол. Заливает старый ковер, растекается лужей по линолеуму. Глубоко вдыхаю. По его рубашке медленно расползается багровое пятно. Я усмехаюсь. Наконец-то. Хотя... нет, этого недостаточно. Я вонзаю нож еще раз, снова и снова наношу удары. Мое лицо в брызгах его крови. Улыбаюсь. Ты заслужил! Провожу лезвием по коже. Так тебе и надо, пьяный мудак! Так так тебе и надо! Так и надо, уёбище! Я уже кричу. В экстазе снова и снова бросаюсь на него. Пока в комнату не входит мать. Но мне уже похуй. Похуй на все - главное, что это закончится. На время. А потом она снова найдет себе такого же мудака.