Через чужое сознание

      Я пью кофе на ночь, чтобы уснуть. И этот ритуал продолжается из раза в раз, пока я слышу доносящийся скрип кроссовок с лестничной клетки вне квартиры. Стены настолько картонные, что даже можно услышать характерный удар пяткой правого ботинка о бетон после каждого шага. Её проблемы со здоровьем навсегда оставили хорошо различимый след, если уметь слушать. Тяжёлый вздох уносит пыль с порога вглубь коридора, пока в турке варится мой отвратительный, по её мнению, кофе. Человек, который пьёт либо зелёный чай, либо ликёр. Даже забавно. Не подумайте, что разница "из крайности в крайность" такая уж большая. Она пьёт только Бейлис и не переносит любой другой алкоголь. Удар со звоном металла сопровождается ругательством, кажется, она снова попала мимо кармана. Постоянные просчёты этого человека выучить проще, чем состав моего кофе.       - Опять твоя дребедень.       Она опирается на косяк входа в кухню и снимает очки, разглядывая сквозь них меня. Она, и без того маленькая, кажется ещё меньше через эти линзы. Это вызывает у меня смешок, а у неё недоумение. Можно было бы привыкнуть за столько времени. Старая газовая плита потухает и единственный источник тепла в этой квартире перестаёт существовать. Туманная осень пробирается мерзлотой через щелки в окнах, не принося с собой отопления. Отсутствие денег на обогреватель, да даже на зажигалку, вынуждают подкуривать сигареты и греть посиневшие ледяные руки у такого же синего газа. Она не любит сигареты, потому я стараюсь делать это в её отсутствие.       Всё ещё стоя у порога кухни, тёплый человек с веснушками на носу, которых было не видно за очками, наконец-то снимает шапку. Светлые волосы лохматые и даже на вид донельзя мягкие, как облака. Она обнимает меня. Наконец-то тепло впервые за долгое время струится по моим сосудам, перемешиваясь с застывшей кровью.       - Тебе же говорил врач не пить кофе на ночь, а лучше совсем воздержаться...       Продолжает переживать. Как и всегда, почему-то толика этого мёда сильнее чем моё море дёгтя. Человек привыкает к чему-то хорошему и начинает этого ждать. Верить, что вот оно придёт, ворвётся снова без предупреждения в твою квартиру и будет бурчать о твоём здоровье. Человек может убить себя в любой момент, в прошлом, настоящем и будущем. Как и убить что-либо ещё. В углу, совсем неприметно и молчаливо, совсем бездыханно, стоит когда-то подаренная ромашка в зелёном горшочке. Не способная позаботиться о себе и не получившая заботу от кого-то ещё. Она видела её. Ничего не сказала.       - У тебя всё хорошо?       Её глаза, выражающие не совсем понятную мне эмоцию, пытаются убежать. На вопрос не последовало ответа, лишь взор, уплывший куда-то в пыльный угол. И без подсказок вселенной очевидно, что она оказывается здесь каждый раз не просто так.       Нет объяснения человеческой грусти. Она безгранична, как космос, пораждающий каждый миг новые звёзды - новые причины для такого чувства. Удивительно, как такая огромнейшая эмоция может укрываться в глазах такого маленького человека. Говоря из-под корки моего сознания, я готова вырвать эти глаза, лишь бы всё прекратилось. Но в таком случае никогда не увидеть других эмоций будет ещё больнее. Эта дилемма изъедает меня довольно часто.       - Я могу...       - Остаться?       Она кивает, пытаясь навсегда спрятаться от мира в моих руках. Конечно она знает, что ответ положительный. Объятия становятся крепче, до ожогов. Как жаль, что человека нельзя спрятать в себе. Тишина воцаряется на несколько минут, а может даже часов. Темнота струится по предметам в комнате, становясь одной массой "ничего". Она поглощает даже человека, состоящего из шума и недоразумений. Но лишь от части, ибо этот человек единственное, что существует сейчас в этой квартире. В доме напротив горит слишком много окон для такого позднего времени. Всегда были интересны причины почему люди не спят. На сколько радостными или печальными они могут быть. В детстве, в старой родительской квартире, когда меня волновало не слишком много вещей, я заметила, что в доме напротив всегда горит одно и то же окно. Днём в нём нет света, но он был включён всю ночь. Каждую ночь. Мне всегда было интересно на сколько грустный человек живёт в этой квартире и что делают такие люди по ночам. Пришлось уехать, так и не узнав ответа. Он был не столь важен тогда. Сейчас ответ пришёл ко мне сам.       - Твой кофе остыл. Прости...       Голос робкий, словно первый падающий луч, разверг пространство. Выдох, перешиваясь с улыбкой, вырвался из моей груди. Иногда она переживает за такие незначительные вещи. Становится любопытно, что происходит в её голове.       - Ничего, солнышко. Я не собиралась его пить.