Когда больно

Боль поселяется в тебе где-то между вдохом и выдохом. В миг, когда ты ещё счастливый и беззаботный, она, плотоядно ухмыляясь, проникает под кожу, ядовитой ртутью прокатывается по венам и, вместе с кровью, затекает в сердце. Теперь это — её дом. Она полновластная хозяйка, госпожа, распорядитель и твой душеприказчик. И краски мира тухнут вместе с твоими глазами, в которых отныне отражение лишь боли. Еда теряет вкус и ты не понимаешь, а зачем вообще есть? Зачем питать организм в угоду боли? Кто-то смотрит на тебя с жалостью, кто-то с нескрываемым ехидством «а мы предупреждали». Ты тычешься по углам слепым котёнком и не знаешь, куда спрятаться от этого ужаса. И все мысли сконцентрированы на причине боли. Ты вспоминаешь ваш последний день, сколько гадости, яда вы вылили друг на друга. Ты вспоминаешь, царапая мыслями словно ножами душу. Боль ждёт именно этих моментов. В другое время она почти незаметна, но в минуты отчаяния и тоски она важно расправляет свои гнилые крылья и дьявольски хохочет, превращая тебя — молодого — в дряхлого, забытого Смертью старика. Ты знаешь, что нужно отказаться от мыслей о «том» человеке, но мозг тебе уже не принадлежит. Боль — провокатор, она взрывает в твоей голове сотни мыслей-вулканов, каждый из которых действующий. Ты думаешь, вспоминаешь и боль, боль, боль… Ты должен был догнать, остановить, крикнуть: «Прости меня!» — но как в самом ужасном кошмаре: ноги приросли к полу и голос исчез. Сейчас ты понимаешь, что ничего не можешь исправить и только бередишь душу, перебирая милые сердцу вещицы, которые вы надарили друг другу. В какой-то отчаянный, страшный момент ты решаешь: «С меня хватит!» — собираешь всё и решительно выходишь из дома, чтобы выбросить любое напоминание о потерянной любви. Но с каждым шагом твоя уверенность тает. Ты останавливаешься, смотришь на вещи в руках и слёзы, слёзы, слёзы… Они не горячие, нет, они как кислота жгут кожу. Ты в растерянности стоишь посреди улицы и не понимаешь, как тебе такое в голову пришло? Что за демон поселился там? Боль. Это её проделки. Вернувшись домой, ты осторожно и бережно раскладываешь всё по местам. Да-да, у тебя в доме для каждой безделицы своё место. Ты с безумством фанатика охранял всё, но не уберёг главного. Устало опускаешься за стол и смотришь на телефон. Боль с ужасом замирает в ожидании. Она знает, что всё возможно исправить, всё вернуть, и боится этого. Боится потерять такой уютный дом — твоё сердце. Проходят минуты, безжалостно отсчитанные «ходиками» на стене, а ты всё сидишь и ничего не предпринимаешь. Там началась новая жизнь, в которой для тебя отведён крохотный уголок, где-то на запылённом и захламлённом чердаке, а в шикарной яркой зале хозяйничает уже другой. И боль достаёт козырь из рукава — гордость… Позвони! Скажи: «Прости меня, я всё ещё люблю!» Позвони. Позвони… Боль, боль, боль…