Поэзия и проза

И эти темные дубравы смотрят ему прямо в душу. Холодные леса Родины. Их листва, что касается оголенной бледной кожи. Скрытое небо. Но он уверен, что там сейчас бушуют звезды, мешаясь с полумесяцем несчастным. И будто бы стараются впитать в себя всю боль израненных запястьев, искусанной губы и влажность ткани на подушке. Нет, ему незачем здесь жить отныне. Он не находит себе места в мире. Того, кто взглянет, и с улыбкою расскажет, как сильно он его любил. Того, кто с нежностью протянет руку. Того, кто справится с обидой и, сомненья, все сможет отогнать. Пропало все. Все испарилось, будто сон. Пошло все прахом. Как будто судьбы больше нету для него.  И только девственного мира покровитель готов его принять, понять. И шум речушки рядом протекает. В нее все падает и падает листва. И в отражении воды мерещится все то, что утерялось в вечности времен. Все то, что ветер уберег в своих потоках, отображается в унынии реки. «И это моя жизнь» — проносится в мыслишках. Действительно, он и до этого все знал.   — Простите — тихие слова, забранные природой.   И шаг вперед. Шаг в пустоту бытья. И волны тотчас похватают пепельные пряди, разбросают красный локон по воде. Его несет течением. Камни режут кожу. И кровь идет из свежих ран. И глубина ломает воздух, и нечем больше юноше дышать. Он забывает всех. Всех, кто дорог был ему. И Маму, папу, бабушку, Альбедо. Кадзуха: и даже собственное имя.     Все началося с прозы, а после перешло в стихи. И нужно все закончить прозой. Да не могу, рука не подымется. Уж лучше все начало изменить. Чтобы история мальчишки не кончалась.