Кто кого

      На верхних этажах азкабана было сыро и ветрено. Холодные капли дождя просачивались сквозь трещины в стенах и с мерным стуком падали на каменный пол.       «Как оно меня все достало», — подумал заключённый, сильнее кутаясь в потертый лоскут такни. «Сидел бы сейчас с Киреичем в бане, потягивал огневиски, а не вот это вот всё. Нет, надо было торчать в этой Англии и гоняться за аврорами по приказу обезумевшего милорда… Тьфу!»       Антонина Долохова, грозного пожирателя смерти, периодически посещали упаднические мысли, хотя он, стоит отметить, держался лучше всех на этаже. Дементоры в последнее время зачастили с визитами. Видимо, на нижних этажах им было скучно. Хотя, кто их знает, этих дементоров.       «По сути, Азкабан чем-то напоминает государственные поликлиники, только вместо злобных советских медсестёр — дементоры. Радость и желание жить, к слову, высасывают и те, и те», — Долохов криво усмехнулся и перевернулся на другой бок, проваливаясь в полудрему.       Дементоры тем временем ничего не понимали. Их, так сказать, клиент, находившийся в Азкабане уже долгие месяцы, даже и не думал бояться существ в тёмных балахонах. Это озадачивало. Жизнерадостностью от него и не пахло, однако ужаса или, на худой конец, опасений за сохранность своей души этот странный человек не испытывал. Регулярные дементорские совещания не давали ответа на эту загадку. Странный человек продолжал бормотать что-то себе под нос и поражать дементоров стойкой невозмутимостью.       «М-да, необычно все это», — подумал щупленький дементор, проплывая по этажам и медленно пережевывая кусочки чьей-то свежевысосанной радости. «Хотя, кто их знает, этих русских».