Зарисовки о белоснежных крыльях

Наручники уже стерли руки в кровь. Дыхание сбилось. Не ясно, где иллюзия, а где реальность... Чья иллюзия? Чья реальность? Боль, наслаждение, жар, и повсюду белизна... Чистота, выжигающая глаза и душу. Громкие стоны, пальцы путаются в его непослушных волосах все того же белого цвета... Он кусает плечо, иногда требует быть быстрее, исступленно прижимается, запутывая пальцами пряди моих длинных волос... Он вновь прижимает меня к себе, гораздо сильней, становится так горячо, и тоже не могу сдержаться... Он не отпускает. Держит так же крепко, с какой-то судорожной нежностью... Я знаю, что он сейчас сделает. Расправит свои великолепные белоснежные крылья и накроет меня ими, словно оберегая... Они такие мягкие, теплые... Как же я ненавижу их. И его. Не хочу их видеть. Хочу видеть их всегда. И мне плохо из-за этого. Потому что мне хочется умереть, когда он уходит. И этому нет конца...