Словно снег в океане..

Художник – тот, кто создаёт прекрасное. Раскрыть людям себя и скрыть художника – вот к чему стремится искусство. Оскар Уайльд.

***

В мастерской витал мягкий запах роз, наполняя душное помещение неким азартом. Створки окон редко скрипели, развиваясь от порывов ветра, создавая ощущение, будто кто-то напрасно старается это исправить, да вот только, ничего не получается. На покрытом лаком деревянном «пъедестале» стоял необыкновенной красоты паренёк, поправляя выбившийся из причёски волос. — Пыльная же это работенка – позирование для художника, Бэзил. — он выдохнул, показательно закатывая глаза, надеясь выловить из собеседника хоть каплю сострадания к его великолепной натуре. — Конечно, конечно, Дориан, но искусство того стоит. — Названный Бэзил обернулся, с лёгкой улыбкой на бледных губах смотря на парня. — Эх, не понять же мне вашей тяги к искусству, Бэзил. Да, это и вправду казалось для Дориана бесконечно странным, то как печётся Бэзил о своем искусстве. — Ну что ж, не смею вас больше задерживать. — Дориан кивнул, с улыбкой сходя с «пъедестала». — Всегда рад вам помочь, Бэзил.

***

Отношения между Дорианом и Бэзилом были.. странноваты?.. Да, кажется это подходящее слово. Каждый раз, Бэзил создавал все новые и новые шедевры, будто фантазия била из него больше, чем когда-либо. Дориан был рад общению с таким человеком, как Бэзил и даже если он жаловался на то, как же ему скучно, он никогда бы не признался, что каждый раз, рядом с Бэзилом, его сердце бьётся как сумасшедшее.. Он безуспешно пытался убедить себя, что его реакция – ни что иное, как простая симпатия к его интеллекту и разуму. Дориан был уверен, что Бэзил совсем скоро оставит его, как только поймёт, что он больше не приносит ему вдохновения. Да, эгу не льстило, что он может наскучить, но по-другому понять свои намерения он не мог. Его тянуло и одновременно отталкивало от Бэзила.. Он.. боялся?..

***

Бэзил бесшумно смотрел за плавными движениями Дориана, что восторженно лепетал, перебирая в руках коллекцию книг Уильяма Теккерея. — Ох, это просто восхитительно, Бэзил! — Дориан вскинул голову на мужчину, с улыбкой на него уставившись. — Могу я одолжить их на время? — Да, конечно, Дориан. — Бэзил с лёгкой усмешкой кивнул, понимая, что его ожидания оправдались. — Благодарю. Мягкие притягательные губы растянулись в милейшую улыбку, заставившую Холлуорда с трепетом запечатлеть этот момент в памяти..

***

Дориан Грей был для Бэзила загадкой. Он не мог понять, что такого притягательного наталкивает его на восхищение вновь и вновь, когда он смотрит на него. Он не понимал, как же можно не влюбляться в этого человека каждый раз, когда он его видит, пусть и на вырезках из газет. Его сущность тянулась к Дориану, но страх преобладал. Страх потерять такое ценное прекрасие, что он чудом и нашел. Он смотрел в его небесно-голубой взгляд, наполненный восторгом от его очередного рассказа и будто тонул там. Будто в его глазах зажигался огонь, который мгновенно сменялся снегом и льдом. Бэзил видел в Дориане свой источник вдохновения и это было частой темой для обсуждений для него. Некоторое время назад, когда он поделился со своим верным другом – Генри Уоттоном своими чувствами об очередной картине, его мнение ничуть не изменилось. Он все еще чувствовал, как частичка за частичкой, в эти творения он выкладывает каждый уголок своей души. Каждый взгляд в глаза Дориана – взгляд в бездну, в бесконечное небо, в нескончаемое море, каждое из которых засасывало, разрывая на части.. Его тянуло к каждому из множества Дорианов.. Он с удовольствием наблюдал за играющим свою роль Дорианом, что с невидно-натянутой улыбкой болтал о чем-то с леди Агатой, польстительно отвешивая ей комплименты. Он любил того Дориана, что с очаровательной улыбкой смотрел на него с газет и новостей, будто дарил эти яркие улыбки каждом поохожему, который посмотрит на него. Он подчёркнуто сильно обожал того Дориана, который, безусловно, был самым настоящим. Того Дориана, который эмоционально реагировал на все новое, что мог увидеть вокруг, находясь рядом с Бэзилом. Да, он любил любого Дориана...

***

Казалось, с каждой утраченой минутой собственного времени, Дориан все больше понимал, что его любовь(?) к Бэзилу перерастает в чертову ненависть. Точкой невозврата стал момент, когда он сделал финальный шаг к обрыву.. Один удар. Лезвие ножа вошло в артерию. Удар. Удар. Удар. Кровь шумела в ушах. С шоком Дориан отошел от падающего вниз тела, чувствуя, что пальцы бессильно опускают нож, от чего он с приглушенным грохотом упал на ковёр. Было тихо. Ни звука, ни шороха. Ничего...

***

Их теплые отношения со столь дорогим ему Бэзилом скатились до ненависти быстрее, чем Дориан смог действительно это осознать. Быстрее, чем тает снег в океане.

***

Во всяком искусстве есть то, что лежит на поверхности, и символ. Кто пытается проникнуть глубже поверхности,

тот идет на риск.

Оскар Уайльд.