Ты был моей мечтой

Тонкие руки, твои волосы колючие и секущийся, аккуратный нос, густые брови, и томный изумрудный взгляд, имеющий блеклые алмазовые блики. Ты был моей мечтой. Ты был тем за кого я держался и держусь до сих пор. Я помню твой голос. Он эхом стоит в моих ушах, бархатный, немного грубый, словно приятная мелодия придуманная давно, руками старого музыканта для своей маленькой дочки, словно колыбель. Я слышу его, отчётливо. Ты рядом со мной, и это все чего я желал когда-то, слышать как эти приятные нотки, ласкает слух, проводит словно молниеносно дрожь по моему худому, мёртвому телу. Это заставляет моё отравленное временем и людьми сердце забиться. Быстро, как в последний раз. Оно бьётся, заливается кровью, разгоняя тепло по моим мышцам. Я оживаю. Я оживаю когда чувствую твоё тепло рядом. Когда твои шершавые руки держат мои тощие пальцы и холодные ладони. Я наполняюсь жизнью. Моя бледная белая кожа, словно сияет. Тепло. Я чувствую тепло рядом с тобой. Тепло словно это поздний май, когда на улицах кричат дети, поют птицы, шелестят деревья, и греет тёплое весеннее солнце. Словно оно проходит сквозь меня. Внутри меня все дрожит, бегает, прыгает, живёт! А мои руки все так же холодны.

Холод

Я видел как твои глаза умирали. Я видел как они устали. Я видел что то самое блеклое сияние в твоих глазах померкло. Я слышал всхлипы ночью в ванной. Я слышал как отчаянно закрывал ты рот руками, боясь показать свои слезы. Я слышал как когда-то яркий, бурный твой голос, словно навеки замолк. Ты впился ногтями в кожу, ты кричал, кричал в отчаянии, агонии. А я не слышал тебя тогда. Я не слышал твоих бессонных ночей, окутанные мраком прошлого, не видел твое плечи, искалеченные ссадинами. Твой крик о помощи утих, утих и ты моя любовь. Я не слышу больше голоса твоего чудесного. Не вижу глаз твоих алмазных. Но в задворках памяти навсегда останется, Твоё на вечное: -» Франциск.» Я просыпаюсь с надёжную однажды, увидеть твой силуэт в проёме двери.: -»С добрым утром…» — смолвишь ты. И тепло внутри… Ты меня обнял, обнял аккуратно, нежно, боязливо. Словно я ещё не сплю, и ты подобно кошке, располагаешься поближе только бы не разбудить. Я иду по улице с той же тоской в душе и прозрачной, неведомой надеждой: -» Тебе не холодно?» — молвишь ты опять. Никогда ещё, мне не было холодно с тобою. Я снова, с блеклою надеждой, произнесу однажды. В твой серый силуэт: -» Ох, мой милый Артур…»