21.03 того самого года

Тихо – тихо звенят колокола по ушедшим. Сколько их там было? Кто помнит? Конечно никто. Никто не забыл, но и помнить уже некому. Они просто были здесь когда - то. А сейчас здесь я. Я и Кошка. Она мирно лежит на моих коленях и, кажется, уже начинает засыпать. Я мягко провожу рукой по ее волосам. Скоро мы расстанемся, она скроется за ближайшим поворотом моей истории и растворится в моих воспоминаниях. Мне не жаль, просто хочется запечатлеть в памяти ее образ. Пушистые, осветленные почти до белого цвета волосы. Легкие линии царапин на запястьях, короткая юбка, старые кеды и ярко-зеленые глаза. Она думает, что мы будем вместе до самой старости. Она хочет остаться. На том же месте, в тех же позах. Превратиться в медную статую, медленно покрывающуюся зеленью под проливными дождями и холодным ветром. А я хочу уйти. Хочу бежать по полю, вдыхая запах приближающейся грозы, боясь промокнуть, но по-детски радуясь первым каплям и жуткой темноте над головой. Я хочу уйти при первой же возможности и встретиться вновь через много лет, будто бы и не было никакого расставания. Мы разные, пожалуй, слишком разные. Я всегда жалела её, а она жутко нуждалась в моей поддержке и не замечала за моей помощью меня саму. Я была нужна ей, и я знала это. Но поводок на собаке рано или поздно истирается. Даже самая крепкая цепь ржавеет и разваливается. Моя - рассыпалась в прах. Я ушла, даже не оглянувшись. Не без слез за первым же поворотом, конечно. Но ушла. И больше не возвращалась. Я все еще вижу ее пушистый хвост, мелькающий за углом жилого дома. Слышу ее голос в обрывках разговоров чужих на автобусных остановках. Ведь как бы сильно не сдавливал ошейник, Собака будет любить надевшую его руку. Так и я не забуду её.

Когда - то - самой -лучшей подруге От Черного Пса