Я никому не нужен

Он присел на кровать и смахнул прядь волос с лица. Все его движения...они были какими-то женственными, что ли.Лицо неестественно бледное, длинные, словно специально взлохмаченные,черные волосы разбросаны по лицу.Пряди падают на лицо снова и снова, но он вновь убирает их, заправляя за ухо. Своими тонкими пальцами. Он каждый раз в одной и той же одежде.Это его темное твидовое пальто. Оно словно насквозь пропитано этим запахом.Его запахом. Легкий, ненавязчивый запах духов и ...что-то еще. Легкий шарф,кончик которого выглядывает из воротника.Черные,обтягивающие стройные ноги,брюки.Чистые черные ботинки. Как же отстойно выгляжу я, ах черт. Стоп, когда это он успел стать моим идеалом? И вообще, что такое идеал?Я же не хочу быть таким,как он. Я вообще не хочу кем-либо быть. Меня тошнит равно,как от себя,так и от любого другого человека. Как только представлю, что этот человек я... Иногда я не понимаю, что со мной творится. И как все эти мысли помещаются в моей маленькой голове. Кто он такой?Как он может нравится мне и быть противным одновременно? Я же совершенно не знаю его. Я бы закричал прямо сейчас, потому что все прямо так и рвется из моего сердца.Из души. Из того,что от нее осталось. Я бы закричал так, что меня бы слышал весь мир. Мир слышит. Каждый раз мир слышит. Только ему глубоко насрать на меня. Почему этот свет так устроен? Почему все люди такие? Я привык,что меня окружают одни эгоисты, но я никогда не задавался вопросом, а почему они такие? Или может быть, я особенный?Может быть, только меня окружают такие? Я не могу ничего понять. Я никому не доверяю. -Фрэнк? - его голос возвращает меня к реальности, - Фрэнк, почему ты такой молчаливый? Я лишь смотрю на него из-под спадающей на лоб челки. Я не могу поверить, что все его эмоции истинны. Это невозможно. -Я....просто устал,- отвожу взгляд. Устал от всего на свете. -Что случилось? - он никак не отвяжется. Может, я и не хочу этого. Я хочу, чтобы кто-то интересовался мною. Я хочу быть нужным. Мною пользовались всю жизнь. Мальчик для битья. Я был им и ... остался? -Ничего. Мой голос глухо звучит в моей голове. Я устал врать. Я устал... -Иди сюда, Фрэнки. Я повинуюсь ему. Не задумываясь. Должно быть, я выгляжу так жалко. Что ж,какой я есть. Я еле-еле подхожу к нему и смотрю прямо в его глаза. Я хочу знать, выведать, добиться правды. Зачем я ему нужен. Я всегда нужен зачем по определенной причине. Я не могу быть нужным кому-то просто так. Так было всегда. -Что случилось? - повторяет он. Вместо ответа я отвожу глаза. Ему ни к чему знать все то,что творится в моей голове. Просто не за чем.Не за чем заморачиваться всей этой фигней. Это мое дело. -Фрэнк? Почему ему интересно?Почему?Что ему надо? Им всегда что-нибудь надо! -Джерард,- на моих глазах выступают слезы, - Джерард,я не могу. Я вглядываюсь в его встревоженное лицо. Складки, появившиеся на лбу, приоткрытый рот и взгляд, устремленный прямо на меня. Волнуется? -Фрэнки? - он не на шутку беспокоится. -Я не знаю, я ничего не знаю! П-понимаешь? - я мотаю головой, словно пытаясь вытряхнуть из нее все, что в ней находится. Слезы текут по моему лицу, а я уже не замечаю этого. Легкое прикосновение к моей руке. Джерард сжимает мою руку и смотрит прямо на меня.Он уже открывает рот, чтобы сказать что-то, но я обрываю его. -Не говори, что ты понимаешь меня. Ты просто не можешь понимать меня. -Я и не хотел этого говорить.Я не могу тебя понимать.Я не пережил всего того,что пережил ты. Его слова крутятся в моей голове. Все они, все эти гребанные психологи, все эти доктора, которых меня заставляли посещать, врали мне. -Все эти люди....все люди,они говорят,что понимают меня. Но они не понимают,Джерард, они не понимают.Они нагло врут мне.Все врут мне.Почему все врут мне... -Я не лгу тебе. И не собираюсь. Почему ты такой,Джерард? Почему ты не такой,как другие? Все должны быть такими,как они...они все должны. -Я не верю тебе, - в моем голосе нет эмоций,он твердый,как сталь, - Все лгут мне. -Ну что ж,я не один из них. -Чем ты от них отличаешься?Я не должен тебе доверять!Я никому не должен доверять! -мой голос срывается на крик. Джерард по-прежнему держит мою руку. -Ты прав. Ты не должен мне доверять. Но можешь, - он впервые отводит взгляд, впервые за всю беседу, - Это твой выбор, не мой. Я скажу тебе лишь одно, Фрэнк. Не все люди злые. Ты мне не веришь, это ясно. Просто ты встречал только таких. Они причиняли тебе боль, физическую, душевную. Ты не осознаешь себя, как человека,это понятие для тебя не существует. Они настолько разрушили тебя. Я...я хочу тебе помочь.Собрать тебя заново.Если ты хочешь.Можешь прогнать меня к чертям.Можешь выставить меня за дверь,я ведь могу быть одним из тех,кто врет. У тебя нет совершенно никакого повода для этого, но Фрэнк, поверь, если ты не доверишься мне, то вряд ли в твоей жизни будет хоть один человек,который принесет тебе что-нибудь другое. Что-нибудь, кроме того дерьма,которым тебя поливали каждый день. Стоило задуматься над его словами. Но не сейчас. Я был эмоционально опустошен. Все, что я чувствовал сейчас, это то, как он сжимал мою руку. -Я не буду тебе мешать. Скорее всего,я сейчас тебе противен. Не неси чушь,Уэй. Ты мне не противен.Я просто не знаю, кто ты. -Ну что ж, - он бросил на меня взгляд, - Я пойду. Тебе следует отдохнуть сейчас. Откуда ты все знаешь? И ты опять отличаешься от них. Ты говоришь, что не понимаешь, что я чувствую, но в тоже время знаешь, как мне помочь. Они же и врут, и не знают, как сделать лучше. Джерард поднялся с кровати. Сейчас, наверное,должен быть был тот самый момент, когда он должен был отпустить мою руку. Но я сжал его ладонь. Он поднял на меня взгляд. Это словно было мое "спасибо". Я не мог выдавить из себя хоть слово сейчас. Надеюсь, он меня понял. Джерард как-то грустно улыбнулся и отпустил мою ладонь. Наверное,это было его "пока". Он поправил шарф и ушел,плавно закрыв дверь. Я рухнул на кровать. Я просто отрубился. Меня настолько вымотала эта,казалось бы, такая короткая беседа. Последней моей мыслью был вопрос. Он вернется? автор психанул и написал еще одну главу.ну да ладно.