Из глубин души

В ночной тиши угас закат Гуляют сны. И люди спят И не услышать лишний шум... А я не сплю. Я вновь пишу. Стихи, откуда вы берётесь? И почему нередко удаётесь? А были ведь ужасные, кривые Нескладные и попросту тупые... Без рифмы, а порой без смысла! Небрежно и невнятно, просто кисло! Сбивались ритмы и размеры Рождались жуткие химеры! Корявые, ободранные ветки! Сколоченные наспех табуретки Бидоны с варевом невкусным Какое к чёрту тут искусство? Десятки тем, но все они унылы В них нет очарования и силы А юмор не особенно смешной Глядите, это форменный отстой! Но я не сдался. Время пролетело И то что было раньше неумелым Теперь не стыдно на виду держать. Читатель, можешь ты грустить и ржать! Задумок много, это несомненно Но я их воплощаю постепенно Бьёт молот и трепещет наковальня Шуршит бумагой старая читальня Уходят в переплавку заготовки Горят идеи в паровозной топке А паровоз, как творческий порыв Бывает и задумчив и ретив! И с этим самым паровозом Прибудут и стихи и проза Для тех кто ждёт и кто поймёт. Уходит ночь. Заря встаёт...