Вальс

Умерла. Её нет. Творчество имеет свойство убивать. Помните об этом и не перетруждайтесь. Плохо кончится ваше творчество.

Рука не двигается уже по белому листу, буквы не выходят, текст превращается в один бессмысленный клубок. Блэкберри окончательно изменила мнение о своей работе. Стало невозможно, поэмы и стихотворения не приносили удовольствия. Листики рвутся на крошечные части в тонких пальцах, текст исчезает, а слезы и без того размывают чернильные буквы. Нельзя терпеть.

Она забыла об удовольствии от своего творчества. Это конец. Чай остыл.

Творчеством запахнет лишь с петлей в руках. Записка представляет из себя лишь кроткий предсмертный стишок. Надоело, все попытки выбраться из этих запутанных путей привели её к единственному ответу. Ноги дрожали, табуретка, что ранее была местом для сочинения пошатнулась. Петля на шее сдавила сильнее. Повисла в невесомости словно пушинка. В груди забилось все, последний раз, зная ведь, что не выйдет очередной стих в сборнике. Убить и забыться. Может тогда её душа получит самоочищение, это всё, что ей надо. Ей не надо, надо её душе. Разные понятия, а в творческой сфере и вовсе. О смерти молодой поэтессы узнает королевство спустя несколько месяцев. Раньше помнит лишь её девушка — Пампкин. Задержали на работе на жалкие десять минут. Эти десять минут поплатились ей любовью. Не полюбит иного или иную. Блэкберри была другой и особенной. В голове только и отложатся душевные вечера за чашкой чая и булочек из пекарни. Иметь девушку-писателя — значит забыть о своих проблемах. Слушать её стихи, словно музыка для ушей. Чудный голос, она рядом и ничего более. Но это не идеал в отношениях. В стишке пошли строчки про смерть. Уже намеком. И ведь когда-то в такой вечер, тыковка обещала станцевать с любимой вальс. Не при жизни, так при смерти. Не может кинуть мертвое тело просто так. Коснется последний раз, перед тем как сердце её любимой начнет гнить. Танец выходит неловким, неумелым, но контрастно теплым. Её нет рядом, есть душа. Она рядом, кружится вокруг и просит прощения за все грешные дела на этом свете. Тыквенная хорошо чувствует это, находясь впритык к синим губам. Стали ещё синее, голубичная помада смазалась. Предсмертный стишок окажется на плитке могилы при захоронении писательницы. Пампкин будет скучать, но след оставленный ее любимой не только в истории, но и в сердце. Поэтому последний шажок, прежде чем она прикоснется к ледяным ладоням в последний раз. Положит бездыханное тело на стул, словно все так и было. Погладит по волосам, оттягивая мягкие фиолетовые пряди. Любит, обожает, скучает, но обернуть это уже не реально. Каждый художник отдельный экземпляр. Полюбив одну творческую личность, не полюбишь вторую. Пампкин уйдет, оставив гнить любимую в одиночестве. Смочит бледную кожу слезами, взглянет на неживое лицо в последний раз. Забудет как сон, забудет все десять лет постоянной любви. Не было, прошло во сне, а наяву всё по-прежнему. Завтра опять день в пекарне со скучными клиентами.