Прости нас, Молли, прости, прости...

Прости нас, Молли, прости, прости… И дымом в небо нас отпусти… Сегодня видишь цветные сны – Войну времён нашей весны. Ещё не начат последний бой, Твои мальчишки пока с тобой. В них видят все наши черты: Но знаем мы исход войны… Прости нас, Молли, прости, прости… И дымом в небо нас отпусти… Мы видим точно его конец: Прости нас, Молли – он нежилец. Ты не простила, когда ушли, Тебе оставив всю боль земли. Но вновь в глазах зажёгся свет – Пришли они мольбам в ответ. Прости нас, Молли, прости, прости… И дымом в небо нас отпусти… Пусть льются слёзы, как стылый дождь. Раз плачешь ты – значит, живёшь. Ну, тише, тише. Гудят ветра… Ты не хватайся за дым костра. Ещё не скоро ты к нам придёшь, А за окном стихает дождь… …И луч поскрёбся котом в окно, И в старой спальне уже светло. Как будто сон, как будто бред – «Прости нас, Молли», – донёс рассвет.