Нетканое полотно

Струи дождя натянули на ткацкий станок, лодка твоя — неугомонный челнок. Что ты соткешь из воды и мелодий речных? Хрупких фантазий, пронзивших прозрачные сны, или влюбленности яркую легкую ткань, что рассыпается в грубых людских руках. Прикосновенье сквозь шелковый нежный покров, яшмовых бусин прохладная темная кровь. Все так непрочно, зыбко, воздушно — пусть, лишь бы прочесть улыбку, нащупать пульс. Быть под его защитой, все остальное — ложь, если, закрыв глаза, в теплых руках замрешь. Очарования лотосовый аромат разбивает неверное слово, недобрый взгляд. Сыплет и сыплет осколки хрустальные дождь, и по листве пробегает холодная дрожь — так ненадежны твои дождевые мосты, узок и ломок между мирами стык. Ты глубока и сильна, голубая река, стоит ли помнить смертного дурака? Слабый и жалкий, в прахе рассеянных дней он испугался вечности скрытой твоей, пряча в сомненьях мелкий пустой испуг, он от земных побоялся отречься пут. Только ты ждешь, ты бесконечно ждешь, ты одеваешь мир в благодатный дождь. И потеряв сиянье бескрайних небес, в дом твой пришел он, чтоб вечно служить тебе.