Огненный рассвет

Ночь наполнена тайной и магией, когда люди снимают дневные маски и их тьма выползает на поверхность, а мысли срываются с поводка гуляя на свободе. Ночь. В городе громко даже ночью, но если сидеть на крыше небоскреба, то далекий шум улиц — слабый фон для мыслей, гармонично сливающийся с ветром. Здесь, так близко к звездам и так далеко от реальности. Длинные волосы плывут в воздушных потоках мешая разглядеть фигуру, сидящую на крыше за парапетом свесив ноги в пустоту. Черное ночное небо уже лишилось звезд ярко сиявших всю ночь. Скоро рассвет. Взгляд неотрывно смотрит на здание на западе. Немного севернее, рядом с огромным прудом, сверкающим серебром на Солнце. Сейчас пруд был чернильно черным, как и мысли наблюдателя. Немного хмурясь на крышу в ярких огнях, где сегодня проходит очередная мафиозная встреча затянувшаяся на всю ночь, он передергивает плечами — ветер холодный. Он уже продрог до костей. Пальцы онемели, или это из-за нервно сжатых кулаков? Ссадины на костяшках пульсируют, кровь давно застыла цепочкой уходя к раскрытой настежь двери. Рядом включенный ноутбук с картой города, цветовыми пометками, мигающими огоньками и часовым обратным отсчетом. Осталось не так много времени до часа Х и таймер продолжает бежать в прошлое. Мысли кружат вокруг него, окутывает вторым облаком. Все что можно и должно было сделать — сделано. Семена проросли, намерения расцвели, осталось собрать жатву. На самом деле, самое сложное — последние минуты перед кульминацией. Это реквием — прощание с прошлым, с мечтой, с уничтоженным Богом. Можно назвать это местью. Вероломным предательством. Ему все равно. У него отняли самое дорогое и он отомстит. Поймают его при этом и убьют, или сдохнут в одном месте и в одно время? По большому счету, ему плевать. Он сделал, что смог. Насколько умело и аккуратно — скоро узнает. Осталось собрать жатву. Продрогшее тело вздрагивает, а воспаленный лихорадочными думами мозг спотыкается на мысли, слыша хриплый рык, не то в ушах, не то в голове: — Вот ты где, мусор. Губы медленно кривятся в ехидном оскале. На лице промелькнуло предвкушение. Ему незачем поворачивать голову, чтобы знать что происходит за его спиной. Берета снова направлена ему в голову, как несколько лет назад. — Опоздал, - тихий голос хрипит от долгого молчания. Он медленно поднимается на ноги, опасно балансируя на краю крыши, за парапетом. Мышцы затекли и застыли на ночном ветру, немного «скрипит» в суставах. Повернувшись лицом к двери он недоуменно моргает. На крыше он один. Взрыв. Неожиданно, за его спиной расцветает огромный рыжий цветок. Там, на западе. Немного севернее. У огромного тёмного сейчас пруда. Еще несколько цветов вырастают в разных частях города и ночь становится днем. Несколько улиц полыхают высоким огнем. Оттенки красного и желтого сменяют друг друга, как на картинах экспессионистов. В ушах тишина, как и в мыслях, несмотря на невыносимый грохот и рев. Долгожданная тишина. Глаза моргнув медленно закрываются и остается сделать лишь один шаг. Истошный женский крик раздается откуда-то с лестницы: — Валенсий! Распахнувшиеся глаза видят небо, разум фиксирует первые лучи восходящего Солнца и это самое прекрасное зрелище за всю его жизнь. Минута и ветер остался танцевать на опустевшей крыше в одиночестве. Над горящим городом, где все еще что-то взрывалось, медленно всходило Солнце.