Шкатулка

Старая шкатулка за стеклом серванта С потрескавшейся крышкой, пылью на замке, Напомнит мне про музыканта, Игравшего на Невском, где-то в уголке. Он был с гитарой, как и все бродяги, Он пел романс в шипящий микрофон. И даже маленькие грязные дворняги Виляли хвостиками, слушая сквозь сон Его рассказ, положенный на ноты О старенькой скамейке у реки, Где он с любимой каждую субботу Встречался ночью, семьям вопреки. И он ей пел о дальних-дальних странах, Куда они навеки убегут. Как жаль, что петь о свежих ранах Ему сейчас так больно, словно жгут, Обмотанный вокруг прикрытой шеи Его сжимает, душит, не щадит. И тело, как от страха, цепенеет, А голос в музыке едва дрожит. Не дожила красотка… Не успела Сказать ему так много важных слов. Одной дождливой ночью охладела В доме родительском и не проснулась вновь. Не видела морского побережья, Не стала для артиста любящей женой. И сломанное сердце с крупной брешью Находит утешение сквозь гитарный бой. Но в памяти любимая бессмертна, Он говорит о ней, он любит и хранит Ее улыбку — она безупречна, И верит — скоро траур будет пережит! Он сможет вновь влюбиться в незнакомку, Быть может, это буду даже я! Такой роман бы записать на плёнку… Ведь каждая история важна. Есть много способов хранить воспоминания. Кто это делает в романсах, кто пером. А у меня… забытая им шкатулка на прощание С потрескавшейся крышкой за стеклом.