Оригинальное название (рабочее)

Меня зовут Клара Освин Освальд. Мой возраст совершенно не имеет значения. Сегодня самый обычный Лондонский день, который не принесет ничего нового. Все также движутся по городу двухэтажные автобусы, никуда не делись красные телефонные будки. Идет дождь - как и всегда. Серый, дождливый, старый Лондон. Неважно, 3 августа или 11 ноября - если выйти на улицу, скорее всего, будет идти дождь. Какие - то люди движутся по улицам, черные, как правило, зонты, мелькают туда - сюда. Я стараюсь найти что-то нестандартное, отличное от серости, однако.. Это же Лондон. Но мне кажется, что где-то, где-то рядом что-то... Новое для меня. Раз. Два. Три. Четыре. Странный стук в дверь. Я никого не жду.. Осторожно подхожу к двери, поднимаюсь на носочки, чтоб заглянуть в глазок. Кто-то, видимо, закрыл его рукой. Раз. Два. Три. Четыре. - Кто там? - Тихо спрашиваю я. - Открывай. Я голодный. - Доносится из-за двери. Сердце стало бешено отбивать удары. Хотя, ну умру я еще раз, - что с того? Впрочем, нет, это время мне нравится. - Открывай! - Голос звучит громче, настойчивее. - Кто ты? - На глазах с чего-то вспыхивают предательские слёзы. Ну нет, Освин Освальд, ты не расплачешься оттого, что какой-то голодный псих ломится к тебе в квартиру. - Открывай! Открывай, я голодный! - И снова этот чертов звук. Кто вообще придумал это?! - Да кто ты такой, черт побери?! - Я - Мастер. - Тихо отвечает он. Голодный, кажется, с психическими отклонениями, зовется Мастером, ломится в мою квартиру. Расклада лучше и быть не может. - Открывай! - "Мастер" начинает барабанить в дверь - появляются опасения, что он её выбьет. Я беру с тумбочки ключ, вставляю, проворачиваю. Дверь открыта. Ручка двери поворачивается. Я закрываю глаза, готовлюсь к худшему. Слышу странный скрип: дверь открывается. Мгновения кажутся вечностью, время липкой смесью течет по рукам, капает на пол и растворяется, шипя, словно кислота. - Твоё имя..? - Раздается голос в паре сантиметров. Я вздрагиваю. Хочется уйти, провалится сквозь землю или хотя бы треснуть ему крикетной битой по голове. Я молчу. Не хочется мне с ним разговаривать. - Как тебя зовут? - Повторяет он. И вновь молчание послужило ему ответом. - Так, ладно, хорошо. Я хочу есть. Могу съесть тебя. - Пожал плечами он. - Суфле?.. - Тихо предлагаю я. - Ты понимаешь, что я хочу есть?! - Вдруг кричит он. - ..Чай?..