Последний вздох

Было холодно. Осенний ветер трепал русые волосы. Мужчина средних лет стоял на крыше больницы. Он глубоко дышал, грустно улыбался. Каждый вдох отдавался тупой болью в его лёгких. Джон закашлялся. Глаза слезились, руки тряслись. Всё тело покрыли мурашки. Ему не было страшно. Конечно, какой-то благоговейный ужас присутствовал, но это вполне объяснимо. Он не боялся смерти. Он боялся боли. И неизвестности. Джон боялся того, что будет, когда он уйдёт навсегда. Только это его и останавливало. Разумеется, боль станет небольшой платой за вечное умиротворение, но всё же... Желательно её избежать. Джон улыбнулся. Он представил Молли, держащую в руках таз с мозгами, представил миссис Хадсон, вспомнил старую квартиру на Бейкер-стрит. Чудное было время. Но оно закончилось. Закончилось, как только не стало его. Тогда закончилось всё. В тот день умер и Джон. Не буквально, конечно. По крайней мере, в списках погибших он не числится. Но сегодня Джон это исправит. Как же Джон устал. Голова гудела, грудь сжимали железные тиски. Осталось недолго. Шаг и всё кончится. Тяжёлая улыбка осветила его замученное лицо. Джон вздохнул. Последний раз. И шагнул навстречу неизвестности.