Твоё чудо

      У него янтарные глаза,       Светлый лик, улыбка подлеца.       У него походка наглеца       И осанка как у графа.       Но никто не знает то, что скрывает       За закрытой дверью.       У него там тьма, гниёт всё,       Сможешь ли ты заглянуть       Внутрь? Там, где беспросветная тьма,       Там, где пахнет формалином.       И из темноты, шепча, голос послышиться хриплый:       «Мёртвый…», произнесёт он тихо,       Вновь закроется дверь…       Смотришь на него, на его походку,       Индюк, да и только, не нужен тебе!       Но он тянется, тянется к упорно,       Хочет уловить твой взгляд, твой жест.       Ты отрекаешься, шутишь грубо       И называешь «шлюхой», не подозревая,       Что так оно и есть.       Он ядом плюется в ответ,       Скалиться на твои упрёки.       Выглядит как скелет, весь такой тонкий,       Хрупкий, высокий.       Проходит время, ты не понимаешь,       Кем же он стал для тебя?       Другом, врагом, любовником… Братом?       Непонятно, всё слишком туманно.       Приходит однажды, вусмерть пьян,       Его шатает и мутит.       Подхватываешь под спину,       Ведёшь неспеша, всё время на лицо смотришь.       Твоё чудо бледно, как белый лист,       Его тошнит, он склоняется ниже       К толчку. Слишком мерзко смотреть,       Но ты смотришь и держишь за волосы.       Под утро идёте в комнату,       Ты всё также держишь его.       Укладываешь спать, но сам не ложишься,       Уж слишком страшно за него.       Проходит время, всё как в тумане,       Но вы ближе, чем ты представляешь.       Он рисует проволку на твоём запястье,       А ты — непонятные ветки,       Явно шутя, рисуешь цветы,       На детородные органы похожи.       Но не знаешь ещё, чем обернётся       Шутка с рисунками, в какую сторону       Оно пойдёт? По-блядски       Жжёт запястье с проволокой.       Ты шипишь, тебе плохо,       Но только не с ним, с ним — хорошо.       Твоё чудо читает «Мёртвые души»,       Его душа уж давно мертва.       Не слышут его люди, только ты       Понимаешь сполна.       Как тяжело вам обоим, но давай —       Держись на плаву.       Под гнётом неясных видений,       Тебя заберёт в темноту.       Чёрные ветви, серые люди,       Ауры цветные ты видишь.       Они пугают, не бойся,       Не должны они тронуть тебя.       Твоё чудо читает «Мёртвые души»,       Твоё чудо жрёт тебя изнутри.       Ты поддаёшься, позволяя ему       Душить тебя проволокой.       Она прорастает сквозь тело,       Кутает метрами грудь.       Тебе тяжело, но ты терпишь,       Чтобы потом облегчённо вздохнуть.       Твоё чудо — отродье Ада,       Магистр культа тёмных сил.       Он знает, как же надо,       Чтобы тебя до ручки свести       С ума. Чтобы в голове было пусто,       Чтобы не было больно и не было грустно.       Но всё наоборот, с каждым днём       Всё больше и больше он наседает.       Он тебя пожирает, пойми,       Во благо тебя, во благо других.       Твоё чудо читает «Мёртвые души», Его голос шепчет тебе:       «Послушай, всё это —       Игра, не мной придуманная.       Ты же потерпишь, верно?».       «Потерплю…» — молвишь устало.       Твоё чудо читает «Мёртвые души»,       Напоследок кашляет кровью.       «Ты же меня не забудешь?».       «Не забуду…» — шепчешь в ответ.       Тело в руках стынет,       Ты сидишь на коленях, молчишь.       А потом, когда никого в округе,       Кричишь протяжно и громко.       Идёт дождь, холодные капли       Смывают кровь с твоих рук.       Тебе лишь бы вернуть твоё чудо,       Но, увы, его не вернуть…