Ты вернулся.

Мой муж — нефтяник до мозга костей. Очередная вахта не стала исключением: прошло 2 месяца с тех пор, как он покинул наш маленький город. Я жду его, очень жду. Несмотря на сложившиеся трудные обстоятельства, стараюсь не вешать свой нос, время научило хранить каждую, для кого-то дурацкую, открытку «Доброе утро, дорогая!» и «Спокойной ночи, милая!», научило чаще заглядывать в календарь и ставить пометки на долгожданные числа месяца. Сейчас я в декрете с маленьким ребенком на руках, но продолжаю выполнять заказы из кондитерской. Я — отличный пекарь. Малышка сидит на высоком стуле, кормлю нашу девочку фруктовым пюре, приговаривая: «Скоро папа будет дома». Она вся в него… Такие же глаза, выразительные, такие же коричневатые волосы. Вытираю руки об кухонную салфетку и принимаюсь готовить его излюбленные котлеты в панировке. Излишек воспоминаний. Поженившись, он не заставлял меня готовить, все само сраслось так, что молодая блондинка начала познавать кулинарный мир, который раньше презирала больше всего. Звонок в дверь. Дергаюсь с места и бегу открывать. Вместо холодного ветра на севере его окутывают мои белоснежные руки. Рикошет распускает мои волосы из пучка, закрепленного плотной розовой резинкой. Слабость кусает мои ноги, хочу замереть. - Как добрался? — вырывается из моего рта, и никаких других слов. — Хорошо, смена попалась из прекрасных людей, — снимаю с него шарф и смотрю в глаза.Бездонные. - Люблю тебя,Рико. - А я тебя. Несет меня на кухню и сажает за стул. Нам спокойно. Сам достает котлеты из духового шкафа и раскладывает по тарелкам. Не описать словами, как люблю его. Просто люблю. Смотрю, как целует в щеку ребенка, она стучит ручками по стулу и улыбается глазами. С ними — я самая счастливая женщина на Земле. Эта вахта не первая, эта вахта — не последняя…