игры

— лови! в следующую секунду в сторону кайла летит увесистый мячик, и парень, пренебрегая самым элементарным правилом, действительно его ловит. руками. мяч мокрый от дождя, такой же, как и парни, холодный, весь в грязи и царапающихся камешках, и кайл тихо ругается, выронив мяч из рук. вытирая их о свои шорты, он слышит приближающиеся шаги, а после видит знакомые, потрёпанные кросовки, и поднимает голову на стэна. тёмные волосы в тёплом свете едва рабочих фонарей блестят, как и глаза, и становится даже жаль, что освещение здесь настолько плохое. марш цокает, наклоняясь и поднимая мяч. — ну блин, лови… лови — это формально, кайл. — он улыбается и достаёт из промокшего насквозь рюкзака бутылку воды. выглядит это даже несколько комично. кайл тоже улыбается. ему не нравится, когда кто то зовёт его по имени, но стэна это, почему то, никогда не касалось. из его уст это всегда звучит очень ласково, тепло, приятно. интересно, думает ли марш то же самое и о своём имени? стэнли откручивает крышку, начиная жадно пить, и капли катятся по и без того влажной шее. брофловски за этим наблюдает завороженно, руки дрожат не то от холода, не то от того, насколько близко к нему стоит это произведение искусства. вообще то, пойти гулять в дождь, тем более ночью, ему казалось максимально плохой идеей. тем более, когда стэн всё же вытащил его на улицу, а тёплый летний дождь закончился, сменяясь холодным ветром, обдувающим мокрое тело. парень даже думал о том, как затащить марша обратно к нему домой, где парни остались на ночевку… но стэнли так счастлив сейчас. счастлив с ним, с кайлом, счастлив прямо тут, мокрый, на футбольной площадке, этой летней ночью, где пахнет мокрым асфальтом и сладкой липой. и брофловски понимает, что засмотрелся, когда видит, что стэн глядит на него так же в упор и улыбается. а потом марш отводит взгляд, и даже в мерцающем свете фонарей становится видно, что щеки краснеют. а потом он делает шаг в сторону брофловски, и парень думает, что прямо сейчас потеряет сознание, потому что даже свежего, влажного воздуха начинает не хватать. а потом стэнли на пару секунд заглядывает в зелёные глаза своими, темно синими. а потом целует. кайлу, если честно, всегда было интересно, как целуется его лучший друг. если совсем честно, то ему было даже обидно, что никак не получается узнать, но сейчас он знает. от стэна пахнет летней ночью, выпитым стаканом виски и сигаретами, брофловски неуверенно сжимает чужие плечи, боясь, что действительно сейчас рухнет. где то в груди что то сначала делает кульбит, ускоряясь в миллионы раз, а потом и вовсе перестает работать. марш его держит за бока, видимо, тоже чувствуя приближение у парня обморока, а потом, отстранившись от нехватки воздуха и тяжело отдышавшись, прижимает к себе. рыжий утыкается (своему) парню куда то в плечо, и они стоят так минут пять, пока стэн не наклоняется к чужому уху и не шепчет о том, стоит ли им пойти домой. и снова называет кайла по имени.