Души

      Жизнь вечно спешит. Она носится из стороны в сторону, старается охватить как можно больше, ухватить кусок от всего, но бросает занятия на полпути, чтобы попробовать себя в чём-то новом. Жизнь маленькая и рыженькая, и в конопушках. Тело её покрыто синяками и царапинами, сильные ноги натерты от быстрого бега, а коленки разбиты в кровь. Руки у Жизни мозолистые, привычные к карабканью на вершины, с которых она, оступившись, падает, но не сдаётся и снова без промедления лезет вверх.       Смерть поджидает Жизнь дома, размеренно прохаживается по гостиной и совершенно не злится, когда маленькая соседка зарёванная вваливается в коридор, плечом открывая входную дверь. Смерть спокойно улыбается, прикладывая лёд к вывихнутой руке недотёпы, и ловит на себе смущённый взгляд покрасневших глазок. Смерть никогда не корит соседку за безрассудство, но и не завидует её слепому упорству и бурлящему нетерпению. Смерти спешить некуда. Да и незачем. Жизнь всегда приходит к ней сама, возвращается к ужину, хоть и опаздывает в последнее время всё чаще и больше. Иногда Смерть боится, что Жизнь не придет вовсе, и тогда их сожительству придёт конец.       Смерть — коллекционер. В её большой-большой библиотеке на полках вместо книг стоят тысячи тысяч баночек с запертым внутри светом. Каждая из небольших звездочек не похожа на остальные, и каждая завораживает своей уникальной красотой. Смерть сдувает с сосудов пыль еженедельно и медленно протирает сначала влажной чистой тряпочкой, а потом сухой махровой, а после аккуратно возвращает точно на своё место. Частенько, пока никого дома нет, Смерть засыпает в кресле в бывшей библиотеке под приятную переливчатую музыку, исходящую от света.       Жизнь — спортсменка и... учёная. По крайней мере, она уверена в этом. Когда Смерть в сотый раз обрабатывает её больные раны, Жизнь неприятно кривится и говорит, что покоряет отвесные скалы, бежит марафон, погружается на дно океана, сплавляется по горным рекам лишь ради исследовательского интереса. Чтобы достать очередную серебристую звёздочку, забрать к себе в "лабораторию" и изучить. В комнате, центральной в доме, под стеклянным куполом и с массой растений стоит один единственный садовый стул и один единственный садовый стол — это и есть лаборатория. Здесь Жизнь каждый вечер перед ужином, на который безбожно опаздывает, оставляет "объект исследования" и торопливо убегает, обычно прихрамывая, в столовую. А после еды бросается поливать любимые цветы, и выходит из оранжереи уставшая, еле волоча слабые ноги, в надежде хотя бы в этот раз дойти до постели, а не уснуть по пути.       Тогда-то Смерть тонкой тенью и проскальзывает в оранжерею, придирчиво осматривает забытую звездочку и, удовлетворённо улыбнувшись, забирает новый экземпляр в свою коллекцию.