Yesterday`s lie, tomorrow`s death

Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь, девять, десятый шаг — выстрел. Пуля рассекает воздух, и мир вокруг тебя застывает, время навсегда останавливается. Ты стрелялся десять раз. Каждый раз ты сам кидал белую перчатку. Но вот перед тобой стоит твой первый друг, твой заклятый враг, который вызвал тебя на дуэль, и ты не смог ответить «нет». "Встречаемся на рассвете. Оружие — револьверы. Ваш покорный слуга, А. Гамильтон" И вот ты стоишь здесь. А пуля рассекает воздух. Пуля, пущенная не тобой. Ты оставил дома две записки жене. На случай, если ты не сможешь хорошо выложить то, что думаешь. Ты стоишь на месте, где погиб твой сын. Тогда в воздухе так же стоял этот пороховой запах, который врезался тебе в сознание, впитался в твою кровь, отравил тебя смертельным ядом греха изнутри. Филипп никогда не тронул ни одной души, он, должно быть, был так напуган.. Пуля рассекает воздух. Над твоим городом встает солнце, окрашивая розовым светом крыши домов и верхушки деревьев. Как прекрасен Нью-Йорк в этот час. Город, который ты помнишь с самого его начала. Город, за который ты сражался свято и ожесточенно. Город, который ты защищал от всех зол, счастья которого ты добивался через испытания и мучения. На кого ты оставляешь этот город? Пуля рассекает воздух. Двадцать лет назад поднимался такой же рассвет. Когда кто-то умирает, рассветы особенно красивы. Сегодня рассвет сияет всеми оттенками красного. Двадцать лет назад рассвет был так же прекрасен. Тогда выстрел прозвучал никем не замеченный среди грохота войны. Тогда выстрел пронзил насквозь. Смертельно ранил того, чья фотография хранилась у тебя в медальоне в шкатулке, которую ты никогда никому не показывал. Тогда погиб Джон Лоуренс, забрав с собой все чудесное, что было в этом мире. Оставив только рассветы. Пуля рассекает воздух. Ты так и не научился любить заново. Потеряв его, ты потерял желание дарить кому-то любовь. Твой сын возродил в тебе это чувство. Они ведь.. были так похожи, Джон и Филипп. Два солнечных лучика, сиявшие в твоей жизни. Тень смерти легла на это сияние и эти лучи навсегда погасли. Теперь вокруг всегда мрак. Вечный мрак, через который тебе едва ли удастся пробраться на этот раз. Пуля рассекает воздух. Ты чувствуешь боль. Впервые за столько времени — физическую. Чувствуешь, как ладони твои заливает горячая кровь, твоя собственная кровь. Кружева белых манжетов рубашки багровеют. Ты слышишь чей-то крик, глаза заполоняет туман. Веки тяжелеют, земля уходит из под ног. Ты падаешь. Время снова идет. Ты погибаешь, таешь, исчезаешь без следа. А время снова идет, жизнь снова течет, и тебя в этой жизни больше нет, и никогда не будет. По твоим щекам скатываются горячие слезы. Ты плачешь за тех, кто ждет тебя там. Только протяни руку, и ты снова их увидишь. Остались считанные минуты, потерпи немножко. Ты плачешь за тех, кого оставляешь здесь. За тех, кто тебя переживет, кому придется нести на себе ношу твоей смерти. Ты умираешь. Смерть всегда бродила где-то рядом, с самого раннего детства она была твоей верной спутницей, она поджидала за поворотом, выглядывала из-за спины, и вот ваша встреча настала. Пороховой дым растворился, встало солнце, начался новый день. Первый день без тебя.