I'm not all right when you go

-Сколько с меня? Немного мешкаясь произнёс бледнолицый парень, в мятой рубашке и элегантном пиджаке. -Семьдесят. Ровно. Рядом с ним стоял молодой человек, чьи волосы были явно хорошо уложены, чистая одежда, и хотя бы не мятая рубашка. На первый взгляд не скажешь, что такой как он, может испортить жизнь всего за пару десятков долларов. -Хорошо. Подожди секунду. Юноша сразу полез по карманам, что-то щупая, корча лицо, находя какие-то бумажки и обёртки от жвачек. Спустя некоторое время, он всё же смог нагрести нужное количество бумажек, но всё содержимое тут же посыпалось на холодную землю. Парень произнёс мимолётное, еле слышное: "Чёрт", отчего продавец пропустил смешок, будто смеясь над всей этой неловкой ситуацией. После протянул покупателю маленькую белую бумажку, обмотанную синей изолентой. Парень распрощался со своими последними деньгами, которые копил уже неделю, оставляя деньги с обедов и проездов. -Было приятно иметь с тобой дело, ээ… Джерард? — улыбаясь произнёс парень, пересчитывая деньги. — Взаимно, — Джерард протянул руку продавцу, пока тот, убедившись, что ему отдали полную сумму денег, положил их себе в карман. — Меня Фрэнк зовут, - Пожимая руку Джерарду, произнёс Фрэнки. Он заметно ощутил, что рука Джи довольно холодная и тонкая, совсем не похожа на руку здорового человека. -Ладно, до встречи, Фрэнки,— Улыбаясь произнёс Джерард, и направился в сторону школьного туалета. Ветер трепал чёрные как уголь волосы Джерарда, отчего они лохматились ещё больше, закрывали собой его бледное лицо. С лица Джи не сползала глупая улыбка, да и сам он чувствовал что-то странное внутри. Его впервые за этот год назвали Джерардом, а не «Уродцем» или же «Не дашь списать-бошку откручу». Впрочем, Джерард не был неудачником, просто у него не было друзей, а задиры есть в каждой среднестатистической школе. Что касается Фрэнка, он не был популярным или типо того, но все знали что он играет в довольно популярной рок-группе, и неплохо владеет игрой на гитаре. Стиль группы сильно повлиял на внешность Фрэнка, проколотый нос с губой, причёска которую так ненавидит директор школы. Серьёзно, он уже несколько раз просил его подстричься, как человека, но всё бестолку. Все это делает Фрэнка чертовски привлекательным. Войдя в кабинку туалета, Джерард принялся рыскать по карманам, и наконец-то найдя то, что ему нужно, начал разворачивать содержимое бумажки. Это то, что сейчас ему необходимо. Зрачки Джерарда расширились, в глазах двоилось, зато теперь он больше не думал как окончить школу, куда ему идти, как сделать так, чтобы отец перестал пить. Его больше не мучали никакие мысли. Он просто не мог по-другому, это убивает его морально и физически. Первым уроком алгебра, что очень плохо, ведь Джерард уже опоздал как минимум на 15 минут. Ему ничего не оставалось кроме как встать, и через силу пойти на самый ужаснейший урок на всей планете. Собрав всю волю в кулак, еле перебирая ноги, он наконец-то встал, и напоследок треснулся о кабинку туалета. Практически на весь первый этаж было слышно это наполненное болью слово «Блять!». Лучше понедельника и не придумаешь.