Сегодня не кончится никогда

Шан Цинхуа — двойной предатель. Он предал Цанцюн из страха и ради положения. Он предал Мобэй-цзюня в попытке усидеть на двух стульях. Трусливый, жалкий, презираемый всеми, он платит вдвойне, втройне, многократно за все свои прегрешения, пусть и одному Мобэй-цзюню. Ни у кого не найдется для него ни сочувствия, ни доброго слова. Впрочем, никто и не узнает о его судьбе. Шан Цинхуа всегда боялся боли, ненавидел боль, избегал ее любыми способами. Даже унижения, если в них нет боли, не так страшны. Сейчас ему достаются и боль, и унижения, только боль и унижения — и ничего больше, как будто ничего больше никогда и не было в этом мире. Боль везде, болит все. Больно дышать, больно двигаться, больно смотреть, больно быть. Больно, больно, больно. Трудно сказать, что болит сильнее, что слабее: за столько времени боль успела стать сутью Шан Цинхуа, его телом и душой. Ощущения теперь путаются: лицо, шея, плечи, запястья, пальцы, бедра, колени, ступни, грудь, живот — боль перекатывается волнами, закручивается водоворотами, впивается иглами, обжигает ледяными прикосновениями. Одно Шан Цинхуа может сказать точно: к боли нельзя привыкнуть, к ожиданию боли — тоже. Он пока еще не перешел порог равнодушия, страшится боли, желает, чтобы все закончилось, но не ценой жизни. Шан Цинхуа отчаянно, вопреки боли и ужасу, вопреки очевидному неизбежному будущему, цепляется за жизнь, потому что все еще боится смерти больше, чем боли. Он знает, что это может измениться в любой момент. Комната, в которой он заперт, сменяется коридором. Шан Цинхуа не удивляется, он весь сосредоточен на ходьбе, передвинуть одну ногу, другую, повторить, повторить снова. Повторить, повторить, повторить, повторить… Все силы уходят на эти движения, на то, чтобы не споткнуться, не упасть. Сознание — словно слабый огонек свечи. Он потухнет, если Шан Цинхуа не будет осторожен. Ледяной воздух обжигает кожу, пробирает до костей, легкие обдирает при каждом вдохе, ноги дрожат, колени простреливает болью. Каждое движение сопровождается болью, боль пляшет внутри Шан Цинхуа, выстукивает жадными пальцами рваный ритм, лупит пяткой в бок, скапливается дурной кровью в груди. Боль заполняет кости, мышцы, вены, меридианы. Коридор кажется бесконечным. Шан Цинхуа считает шаги, сбивается, начинает заново, опять сбивается. Вот, наконец, поворот. И снова прямо. Налево. Прямо. Прямо. Прямо... В ушах шумит, в глазах время от времени темнеет. Коридоры сплетаются в лабиринт, повороты сбивают чувство направления. Нет у него никакого чувства направления, кроме того, что указывает на шанс выжить, и то начинает сдавать. Шан Цинхуа шатается, придерживается за стену, но не останавливается. Никогда не любивший риск, он упрямо ищет выход: или он все-таки освободится, или умрет. Думать о третьем варианте страшно, не думать не получается. Шан Цинхуа идет медленно, неуклюже, через боль, заметно хромая. Переломы только недавно срослись — и срослись неправильно. Все потому, что Шан Цинхуа слишком слаб. Слабая основа, слабое ядро. Слабый, жалкий, трусливый. Ему никогда не сравниться с другими заклинателями. Ему никогда не выбраться из ледяного дворца. Никогда не… На выходе Шан Цинхуа встречают порывистый ветер, метель и Мобэй-цзюнь. — Один кэ уже прошел, — говорит Мобэй-цзюнь, и его слова звучат как приговор. Наказание следует незамедлительно. Едва сросшиеся кости ломаются с отвратительным негромким треском. Шан Цинхуа сначала даже не понимает, что произошло, — эта боль приходит с задержкой, зато во всей своей мучительной красе. Мобэй-цзюнь небрежным движением убирает ногу и с почти незаметной усмешкой, в которой Шан Цинхуа угадывает презрение, добавляет: — Кости срослись неправильно. Если не сломать, хромота останется на всю жизнь. — Это могло бы сойти за заботу, в духе демонов, но это чистой воды издевательство. Шан Цинхуа даже стало бы интересно, от кого прямолинейный Мобэй-цзюнь набрался таких идей, если бы они не были направлены на него самого. Он обреченно стонет. Он слабый заклинатель, но все же заклинатель и все еще в сознании. Мобэй-цзюнь хватает его за волосы и тащит по коридорам дворца обратно — в заключение, боль, нескончаемый кошмар. Шан Цинхуа кричит — и открывает глаза в «своей» комнате. Он один. Валяется на ледяном каменном полу в объятиях боли, слушает ее ласковый, завораживающий голос, вздрагивает под обжигающими поцелуями. Грезит наяву и принимает сны за реальность. Это происходит снова и снова. Явь мешается со снами, так искусный лжец умело разбавляет ложь правдой. Шан Цинхуа то бодрствует, то впадает в забытье. Время то еле тянется, то стремительно бежит, будто удирая от кого-то, будто пытаясь что-то сохранить. Прошлое приходит во снах, настоящее выплывает из беспамятства, тонет в ледяных глазах Мобэй-цзюня. Будущего не существует, пока оно не настало. Но здесь и сейчас всегда есть только настоящее. Мобэй-цзюнь не единожды ломал Шан Цинхуа кости, и ног, и другие, однако почему-то лишь тот первый раз повторяется и повторяется, воспроизводится с пугающим постоянством, тот раз, когда Шан Цинхуа впервые лишился и так весьма призрачной надежды — на побег, на освобождение, на обман судьбы. И более сильный заклинатель не смог бы в его состоянии, не зная точной дороги, всего за один кэ выбраться из ледяного дворца. Шан Цинхуа потом, глотая слезы и давясь кровью, думал, что Мобэй-цзюнь не отпустил бы его в любом случае. Кто в здравом уме будет держать слово, данное предателю? Такое слово ничего не значит. Слова никогда ничего не значат, лишь действия открывают правду. Шан Цинхуа думает, что Мобэй-цзюнь никогда не отпустит его, не подарит избавления, освобождения, смерти. Он боится ее, не жаждет, вовек не жаждал, но… Из глубины души, с самого дна, где долгие годы скапливалась вся муть его низменной натуры, поднимается отвратительный, мерзкий ужас — только от вероятности того, что однажды все изменится. Шан Цинхуа боится захотеть смерти. Потому что чувствует: смерть к нему не придет. Он выжил тогда, в далекой юности, единственный из всех адептов Аньдин, он пережил падение Цанцюн, день за днем он остается в живых в ледяном дворце Мобэй-цзюня, и похоже, еще не скоро надоест в качестве живой игрушки. Шан Цинхуа с какой-то извращенной, больной радостью думает, что смерть достается благородным и отважным героям, остальным — унижения, боль, страдания. Мальчишкой он мечтал стать одним из тех, кого воспевают в легендах; повзрослев, он понял, что лучше длинная никчемная жизнь, чем короткая героическая. Когда Шан Цинхуа узнал, что и не героям не избежать страданий, было поздно. Комната в темноте кажется бесконечной. Шан Цинхуа висит на стене, удерживаемый вбитыми в ладони ледяными копьями. Пол и другие стены не видно, потолок, наверное, тоже — чтобы это проверить, нужно задрать голову, а сил у Шан Цинхуа почти не осталось. На зыбкой границе между снами и забытьем явь не отличить от иллюзии, порожденной болью. Шан Цинхуа вновь ползет по коридорам ледяного дворца, обдирая ладони, раня и без того израненные переломанные ноги. Тихий шепот боли вливается в уши. Боль держит его за руку, нежно, но крепко, так долго, что уже и не вспомнить, как может быть иначе. Факелы на стенах отбрасывают на пол хищные тени. Шан Цинхуа пытается понять, куда и зачем ползет. Память — дырявое решето. Он многое забыл, во многом не уверен, что-то всплывает в памяти, что-то тонет, что-то — правда, что-то — ложь, что-то лишь может произойти, а что-то случилось давным-давно. Шан Цинхуа бессильно роняет голову на руки, дышит хрипло, с трудом. «Бессмысленно». «Бесполезно». «Все зря». «Сдайся». Боль так убедительна, так настойчива. У боли голос Мобэй-цзюня, крепкая хватка Мобэй-цзюня, прозрачные ледяные глаза и поистине демоническая безжалостность. Шан Цинхуа глухо стонет. Хватка на плече усиливается, и его вздергивают вверх. Вверх… Темнота расширяет пространство вокруг до бесконечности. На спину давит холодный камень, под ногами пустота. Шан Цинхуа один, если не считать верной подруги боли, висит на стене, то теряя сознание, то снова приходя в себя. Его разум отравлен болью и кошмарными снами, проистекающими из реальности, вливающимися обратно в реальность и искажающими ее, подобно яду. Можно было бы подумать, что это проделки демона снов. Но нет, это все слабость Шан Цинхуа и, возможно, отвары, которые вливает в него Мобэй-цзюнь. Шан Цинхуа открывает глаза. Видит ли он сон, придуманный кем-то, может быть, даже самим собой, или все происходит на самом деле? В тишину, прерываемую до этого лишь дыханием Шан Цинхуа, врывается звук шагов. Тихий, но уверенный и неотвратимый. В темноте проступает высокая фигура. Ярко светится на лбу синяя метка. Ледяной взгляд, словно третье копье, пригвождает Шан Цинхуа к стене. Он опускает глаза. Неважно, сон это или реальность, боли все равно не избежать. Неумолчный шепот становится громче. Шан Цинхуа чувствует касания жестких пальцев. Ни одна рана не остается без внимания, тишину разбивают крики. Боль ластится к чужим рукам, как провинившийся пес. — Жалкий. Слабый. Трусливый. Лицемерный. Никчемный. Лживый. Человечишка. — Может быть, Мобэй-цзюнь и в самом деле произносит эти слова, а может, Шан Цинхуа только чудится — какая разница, если это правда и во сне, и наяву. Мобэй-цзюнь выдергивает копье из правой ладони Шан Цинхуа, роняя вниз капли крови. — Смотри, — вот это точно ему не слышится. Шан Цинхуа невольно поднимает взгляд, успевает заметить, как копье в руке Мобэй-цзюня превращается в клинок, как этот клинок без усилий входит ему в плечо, как рука падает, растворяясь в темноте. В этой же темноте тонет он сам. Внутри темноты — пустота, ничто, ни пространства, ни времени, нет даже боли. В пустоте просыпается боль. Так рождается мир. Шан Цинхуа открывает глаза — в очередной бессмысленный раз. Боль радостно приветствует его, он почти видит зубастую улыбку чудовища, постоянно меняющего форму. То, что у него не заблокированы меридианы, может показаться надеждой. Шан Цинхуа не обольщается. Он неуклюже садится, тело тяжелое и непослушное, словно чужое. Правая рука невыносимо болит. Шан Цинхуа вскидывает левую руку — пальцы нащупывают пустоту, а чуть выше культю в бинтах. Мобэй-цзюню все еще нужна эта не до конца сломанная игрушка. Время ведет Шан Цинхуа по темноте сквозь боль и кошмары. Эта дорога слишком узкая и извилистая, на ней так легко оступиться, так легко потеряться в прошлом, в воспоминаниях и снах. На ней невозможно забыть о реальности, осталось только понять, что именно — реально. «Я», — шепчет боль, и Шан Цинхуа не может ей не верить. «Я», — шепчет он сам, но что, если это — ложь? «Я» — утверждает своим появлением Мобэй-цзюнь. Кошмары преследуют реальность, реальность растворяется во снах. — Ты становишься правильным, — говорит Мобэй-цзюнь. — Лишнее мешает. Это он о руке, понимает Шан Цинхуа и смеется, хохочет до тех пор, пока из глаз не текут слезы. Боль тяжко, беспокойно ворочается в груди. И снова бесконечно длинные коридоры, холод камня, холод внутри, воспоминания и провалы в памяти, то ли прошлое, то ли настоящее, снова в тенях от факелов крадется боль — вот единственная реальность. Боль сжимает пальцы на горле. Шан Цинхуа хрипит, пытается вырваться, закашливается, когда его неожиданно отпускают. — Смерть — слишком легкое наказание, — произносит Мобэй-цзюнь. — Я не дам тебе умереть. — Или это боль в голове Шан Цинхуа принимает облик Мобэй-цзюня и шепчет, шепчет, шепчет его голосом, смотрит его глазами, касается его ладонями. Реальность искажает эти слова, меняет их смысл на противоположный. Шан Цинхуа по-прежнему ненавидит боль, все еще боится смерти, так и не может понять, что ему лишь снится, а что происходит наяву. Но он до сих пор жив, и это пугает сильнее всего.