Поздно.

И когда-то, с кем-то ты пройдешь по тем улочкам. Этот кто-то так же будет смеяться над твоими шутками. И, возможно, ты вспомнишь обо мне в этот момент, и что-то заноет в груди. Я узнаю, что ты вспомнил: сердце неприятно заколет. По телу пройдутся стаи мурашек. А я… я просто буду помнить. Твой голос, твои руки, в коих я первоначально влюбилась, смотря как ты играешь на гитаре. Влюбилась как школьница, как влюбляются в своего кумира. А ты… ты играл на гитаре, играл со мной, с моими чувствами. С моим сердцем. Была всего рядом с тобой, поддерживала тебя в трудные минуты, давала какие-то советы, которые ты никогда не слушал, точнее не слышал. А потом… потом остыла. А ты проснулся. Слишком поздно. Поздно для меня. Бежал за моими чувствами, пытаясь догнать. Но поздно. Пытался склеить мое разбившееся сердце, но кусочки не складывались, мое сердце для тебя так и осталось несобранным пазлом, разбившейся вазой, у которой осколки рассыпались в прах, в пепел. Сожглось все в груди, полыхнуло огоньком любви к тебе и сожглось все, к чертям пламенем безразличия. Ты будешь помнить только мои безразличные глаза и пустые фразы, которые оставли в твоем сердце зарубки. Нет, я не мстила, я просто остыла. Как остывает пепел после пожара. Ты слишком поздно открыл глаза, слишком поздно открылось твое сердце. Лишь неприкрытое безразличие осталось в душе и ничем не разжечь тебе мои чувства, прости. Нет ярости, нет нежности, нет ненависти, нет любви. Лишь что-то ноет в груди. Это тебя не убьет, нет. Ты все так же будешь встречаться с кем-то, любить, будет у тебя семья и все остальное. Останется на сердце лишь зарубок, дыра, которую ты не сможешь заполнить ничем. В этой дыре всегда будет надежда. Надежда на то, что пересекутся наши пути и я, увидев тебя, скажу, что ненавижу… или люблю. Ведь от одного до другого лишь шаг. Но, прости, все случилось слишком поздно. Не все в жизни заканчивается счастливым концом.