Одним из многих

      О чём вы пишете, поэты?!       К чему вам веники сирени?!       Не стыдно ль вам марать бумагу,       Апологеты сна и лени,       Певцы смиренья и разврата,       Растленья, «чистого искусства»?       Ответьте, разве проституткам       Знакомы искренние чувства?!       С чего ж, продажные, вы взяли,       Что вам тогда они знакомы?!       И что они? — Объятий пошлость       Да губы чьи-то, как фантомы...       Долой! К чертям! Убита нежность!       Все наши чувства — в мощных взрывах       И в огнедышащих заводах,       В гремящих шестернях, в турбинах!       Мы славим силу башнен ЛЭПа       И прочность их стальных конструкций!       В электроволнах видим ясно       Прообраз наших революций!       Поём мы славу человеку —       Борцу, создателю, мессии,       Что оборвал столетья рабства       И подчинил себе стихии!       Трудом мы близим мир Коммуны —       Всекалендарное цветенье —       И утверждаем в наших строках       Величье марксова ученья!       А что же вы? Вам тлеть и таять,       Как тают сахарные дети,       С живой водою повстречавшись.       Мертворождённые! На свете       Нет места вам и вашим музам,       У них давно облезли крылья, —       И мы, планету обновляя,       На вас святую злобу выльем,       Мы утвердим, что в наше время       Лишь тот писатель, кто полезен,       И что прожить наш мир способен       Без легковейных ваших песен!