Что значит "искусство"?

Небо над городом снова затянулось тучами. В этот осенний дождливый день Виктор направлялся в очередную галерею, питая себя надеждой, что в этот раз у него все получится. Перескакивая через лужи, герой стремительно шёл к своей цели. Мужчина был довольно невысокого роста, всегда носил серое пальто, которое досталось ему от отца. В руках, испачканных масляными красками, он нёс творение своей жизни - картину, написанную неделей ранее. Старые ботинки с трудом доживали свой век, а брюки, с выглаженными стрелками совсем не подходили под образ бедного художника. Виктор стал напротив двери галереи, боясь отпереть её, боясь снова услышать отказ. -Ну же, Виктор, в этот раз точно получится. Дверь открылась изнутри. На входе стоял хозяин галереи, который назначил встречу с художником. Пройдя в зал, герой увидел, как собирают уже завершенную выставку другого автора. -Какая безвкусица. И это сейчас называют искусством? - подметил Виктор. -Это и есть искусство, молодой человек. В наше время картины должны передавать чувства, эмоции, мысли автора. У вас есть что-то для меня? - хозяин галереи встал напротив Виктора и стал пристально смотреть в глаза. Этим человеком был никто иной, как Роберт Кувшинин - владелец одного из самых больших и знаменитых выставочных центров в городе А. -Безусловно. Я уверен, что вам понравится. Виктор достал работу из старой газеты и протянул мужчине. Тот даже не стал брать её в руки, все своим видом показав, что картина ему не нравится. -И вы хотите, чтобы подобного рода работы выставлялись в моей галерее? Какой абсурд, молодой человек. Это же просто… Фотография. И ничего более. Лицо Виктора налилось краской, когда он понял, что и здесь ему отказали. Все тело будто пронзило иглой. Иглой несправедливости, как он считал. -Да что же вы? Это одна из моих лучших работ, вы посмотрите, какая она яркая, сколько здесь красок! -Посмотрите на работы вокруг, Виктор. Художник снова осмотрел зал, на стенах которого висели холсты с изображенными на них яркими пятнами. Он искренне не понимал, почему "это" выставляют, а его работы не хочет брать ни одна галерея. -Это значит, что и вы не возьмёте? -Именно это и значит, молодой человек. Понимаете… - разговор прервал крик с другого конца зала. -Роберт! Роберт! Я опоздал, прошу прощения, но я могу искупить свою провинность. Посмотрите, что я вам принёс. Моя новая работа! - кричал юноша, уверенно шагая к Виктору и Роберту. Он выглядел довольно богато, хотя и был совсем растрепанным. Одежда дорогих марок, в которые он был одет, совсем не сочеталась на нём. -Интересно, его работы такие же безвкусные, как и его вещи? - подумал про себя Виктор. Юноша достал из папки холст с изображением нечто среднего между коровой и солнцем. Он гордо держал её лицевой стороной к Роберту, показывая все свое превосходство. -Великолепно! Да, да, это абсолютно то, что мне нужно, - Роберт бережно взял картину и стал рассматривать её. - Какая экспрессия, какие линии! Гениально! Вот, Виктор, именно так нужно писать свои работы, а не приносить мне свои "фотографии". Виктор, не выронив ни слова, покинул галерею, будто его честь была осквернена. Всю дорогу домой художник думал, почему же "такое" нравится людям. Дойдя до своего двора, он решил, что обстановка его квартиры будет только больше угнетать, поэтому было решено отправиться к другу Евгению. - И он взял это безобразие и начал кричать, как резаная свинья, что работа гениальная, а мои работы - обычные фотографии! Фотографии!!! Женя! Это ужасно! Я - реалист, художник! Никогда не пойму этих любителей современного искусства, ей богу. - Витя, не стоит так остро реагировать. У людей разный вкус на женщин, еду и искусство. Может, тебе и вправду стоит пересмотреть свой стиль и попробовать себя в чем-то ином? Как думаешь? - Евгений положил руку на плечо друга, крепко сжимая. Вероятно, так он думал, что ему станет легче. - Может, ты и прав, Женя… Я подумаю над этим, - молодой человек склонил голову над столом, на котором стояли два стакана с виски и блюдце с лимоном. Если бы вы зашли в эту комнату, вероятно, у вас бы выело глаза от дыма дешёвых сигарет, которые друзья выкурила уже приличное количество. Голова шла кругом от едкого запаха табака и алкоголя. Виктор просидел в таком положении ещё около получаса, не обращая внимания на рассказы друга о своей несостоявшейся любви. Вернуться в реальность его заставили слова Евгения: -Я даже думал пристрелить эту псину, если она ещё раз завоет. -Нину? За что ты так с ней? Хорошая же, вроде, девушка, - с интересом спросил художник, принимаясь за новую порцию алкоголя. -Нину? Нет, конечно. Собаку соседскую. Воет каждую ночь. Надоела уже. -Пристрелить… Женя, пристрелить! - Виктор вскочил из-за стола и уставился на друга широко раскрытыми глазами. - Точно! -Вить, ты чего? Я же не живодер какой-то, это просто шутка. -Да я не о собаке. Одолжи мне свой пистолет. Пойду на охоту за своим вдохновением. -Ну, ладно, бери, конечно, только себе не навреди. И не пристрели кого-нибудь. -Хорошо-хорошо, - Виктор ожил после слов о пистолете. Вечер подошёл к концу и пришло время возвращаться домой. Евгений, как и обещал, одолжил другу пистолет, доставшийся ему от отца. Наконец, зайдя в свою квартиру, Виктор принялся изучать работы востребованных художников современности. Ещё раз подметив, что это "безвкусица", молодой человек лёг на кровать. Он пытался уснуть, ворочась с одного бока на другой, пытался начать что-то новое, но краски не ложились так, как хотелось. Промучавшись около трех часов, Виктор вспомнил о пистолете друга. Он достал оружие из кармана пальто. Холодный металл, удобная форма, деревянные вставки. Как же он должен "пристрелить" свое вдохновение? В городе наступал новый день. Яркое рассветное солнце пробивалось через пыльные шторы, озаряя комнату. Виктор лежал на диване, прижимая пистолет к груди. Он долго думал, как сотворить то, за что его признают гением. Вскочив, Виктор подошёл к мольберту, кинув оружие к краскам на тумбе. Он сел напротив чистого холста, рассматривая плетение полотна, грунт, который застыл, стекая с подрамника. Художник позвонил Евгению. -Женя, привет. -Что случилось? Почему ты звонишь так рано? -Я подумал над твоими словами о новом направлении. Думаю, у меня получится. Поэтому прошу тебя, друг, когда я закончу свою работу, отнести её туда, где её примут. -Конечно, конечно. Ты уже "пристрелил" свое вдохновение? - Евгений все ещё не понимал, что от него хочет друг, но соглашался с каждым его словом. -Можно и так сказать, - Виктор нервно рассмеялся. - В общем, обещай, что выполнишь мою просьбу. -Безусловно, Витя. Теперь я могу идти спать? Я позвоню тебе ближе к вечеру. -Буду ждать, - но Виктор солгал. В его голове уже был план действий, безвозвратных действий. Виктор сбросил звонок, вырвал лист из блокнота. Написав записку, он свернул её и положил под холст. Встав напротив холста спиной, он взвёл курок. Выстрел в сердце. Этого хватило, чтобы пробить в груди дыру, пуля прошла насквозь и задела холст. Виктор упал на спину, сбив мольберт. В последние секунды жизни художник успел оставить отпечаток ладони, смазав кровь на полотне. Он увековечил себя. Ближе к вечеру, как и планировалось, Евгений позвонил другу. 21 пропущенный. Звонок в пустоту. Евгений, похоронив друга, выполнил свое обещание. Теперь в его бумажнике навсегда останется окровавленная записка : "Теперь мои работы имеют смысл?". Картина была выставлена на показ в одном из самых лучших центров. Люди толпились у работы. Подпись гласила "В чем смысл творчества?". Кровь уже не была такой яркой, как в момент выстрела. Она напрочь въелась в белое полотно. Виктор действительно оставил след, но какой ценой?