Раны

Узкие борозды, чуть темнее цвета кожи, украшали ее предплечье. Тонкие струи истории, оставленные ножницами, подаренным ножом и собственными пальцами. Она никогда не верила, что на ладони есть линии жизни, по которым можно узнать отмеренный тебе срок. Ее линии жизни аккуратно располагались на запястье- каждое своей длины, своей глубины, своего направления. Иногда девушке казалось, что будь она деревом, из этих надрезов струился бы сладчайший нектар. Но она не дерево и из ран всегда сочилась лишь соленая кровь. Если считать, что подобные отметки означают что ты растёшь, то к ее большому счастью, она перестала расти несколько месяцев назад. Но счастье не длится вечно, часы снова сдвинулись с мертвой точки. На этот раз девушка обманула время, обмахнула старость, обманула близких. На запястье не появилось новых трещин, линии жизни не насчитали ещё один год, но все же её время двинулось вперёд. Лишь самый пытливый мог понять в чем дело, но многим из её окружения было не до этого: они никогда не замечали длинных рукавов, не замечали чуть более темных полос, и сейчас они не заметили, что при каждом похлопывании по плечу, девушка немного щурилась, списывая неприятные ощущения на синяки. Никто так и не понял, что часы двинулись, что линии жизни всё же отсчитали ещё один день, и что давно забытые ножницы снова свершили своё грязное дело…