О том, как я встретил тебя

      Для всех всегда было странным моё нелепое существование. И сам я существо нелепое. Всегда таким был.       С самого детства я ощущал себя не таким, как все. Не умнее, не лучше, не как нечто божественное и неземное, дарованное этой планете свыше. Нет. Но как нечто ненужное, не понятно как вообще оказавшееся здесь. Куда я ни шёл, я всегда был не к месту, не вовремя, не тем. Таким я и прозябал свою неспокойную жизнь. Порою, бывало, пытался приткнуться куда-то, но толкового не выходило.       Бывали, конечно, моменты, когда хмурое небо моего бытия озарялось солнечными лучами. Иногда яркими, тёплыми, иногда совсем слабыми, не понятно как вообще проткнувшими тяжелые небесные детища. Но потом я неизменно замерзал в сизой мгле.       И я делал разное в попытках обрести этот свет в себе. В конечном счёте, видимо, провода внутри перемкнуло. Да, именно провода. Не свет небесный, не сотворение божье, но рукотворные нити, пронизывающие меня насквозь. Такие хоть есть, и ладно.       Но случилось вот что. Не способный взрастить свет внутри, я нашёл его снаружи.       Был холодный и ветряный март. Как всегда я шатался простуженный, давно потеряв надежду на исцеление. Город уже забывался во сне. В моей душе царил хаос, взрывалось все, оставляя после себя лишь руины. Я был опустошен, но нашёл в себе силы для слов. Слова были столь нелепы, сколько нелепо моё существование.       Но в ответ я услышал не эхо. Я закрыл глаза, медленно вдыхая холодной воздух. Было ужасно холодно. Но на мгновения я согрелся. И впоследствии я не раз взывал к теплу. Подобно скифу, давно не видевшему воды, я прильнул губами к холодному источнику. И возродился, как сын Офры, плененный видениями Гедеон, не знающий, что ему уготовано.       Источник был отравлен.       Но как было прекрасно напиться яду. Наконец говорить не с бесголосыми страницами своего дневника, не встречая отпор. И казалось, что твои стены упали к ногам, и за этими стенами такие же провода. И я жадно внимал им, ни о чем не задумавшись. Было больно. Но боль - это то, что идёт со мной под руку всю мою жизнь. Оклемался. Боялся. Бродил в одиночку по улицам. Но возвращался обратно.       И я, вроде как, слышал, что снова со мной говорят. Но теперь ничего не понял. Наверное, я оглушен.