Этого чертового Вару.

Ночь…Почему у всех ночь, и у меня тоже ночь? Ночь, ночь, ночь...Все начинается с дранной ночи!...А почему? Может, по тому, что в моей истории дня не было уже несчетное количество времени? Наверное…Пока, я видел лишь рассветы и закаты, после которых всегда, следовало лишь одно- тьма. Такая густая…После неё, я будто в дымке, ничего не помню…А должен? Наверное. Скорее всего, я должен изменить свою жизнь, начать с чистого листа, и жить долго и счастливо…Да, так и сделаю… Поверили, да? Хрен вам. Провонявшие стены этой квартирки отдаются неприятным запахом, пока я, с сигаретой в руках стою у окна, пытаясь выветрить этот запах то-ли из квартиры, то-ли из себя…Но из себя я уже не выветрю этот запах. Никогда. Слишком глубоко он у меня засел. Я не могу без него. Это как наркотик. Без него, ты уже никто…Проходит 10 минут, и вот, я слышу заветное постукиваение. Ровно пять раз, по бортику ванны. Я одел очки, которые снял, да бы при курении стекла не запотели. Я никогда не знал что, или кто постукивает. С самого момента, моего заселения в эту советскую квартирку, тут было что-то еще. Не зря такую хорошую квартиру после стольких жильцов продали так дешево. С самого начало, я не понравился ему. Сонные параличи, бессонные ночи, треск разбитой посуды и постоянное ощущение его. Это сводило меня с ума. Вряд-ли ему приглянулся молоденький студент, с пепельными волосами, в аккуратной рубашечке с галстуком. Но, со временем я стал тем, кто я сейчас- несчастная пьяница. И он, от части этому вина. Наверное сжалясь надо мной, все прекратилось. Осталось лишь каждый вечер, постукивание по ванне, после которого я выхожу на закрытый балкон, и там меня уже ждет это. Я никогда не видел его лица. Зато он меня, видел как открытую книгу. От моего благополучного прошлого- до нынешнего состояния. Он пережил со мной многое. Забавно…Его лицо всегда было бледным. Он был полу-прозрачным, с кровоточащим ртом, зелеными очками с завитушками и зелеными кудрями, с некоторых между прочим капала та же самая кровь. Сам он всегда был одет в черный плащ, окутывающий его полностью. Когда-то он мне рассказывал, что в этой квартире его убили, ножом расчленив ноги и немного торса, от чего он их так старательно прячет. Да. Он говорит. Он. Не я. В первое время, меня даже сдавали в дурку. Я быстро понял в чем дело, и притворился здоровым. Он…Призрак? Да, наверное…Или просто мой глюк. Хах. Я начал так считать с самой первой своей пьянки, достаточно давно. Каждый вечер, или даже ночь, после постукивания по бортику ванны, я иду на закрытый балкон, где за стенкой, в тени уже стоит он. Он всегда меня выслушает. И я его тоже. Мы нашли друг друга. Да, звучит как смазливая история двух влюбленных…Но он стал частью моей жизни, как и та тьма. Хотя, он наверное и есть та тьма. Соседи часто жаловались, о том что я мешаю им спать разговаривая с кем-то…Больше я их не слышал. Больше скажу. Не видел. И не увижу…Но, что творится в остальное время? Пхах, да я сам без понятия. Раз в недели две-три выхожу за продуктами, а дальше я будто мертв…Все доходило до того, что из-за одного зелененького призрака в квартире появлялась вонь гнили и соседи думали что я повесился, вызывая МЧС. Видели бы вы их лица, когда дверь сама открывалась, где-то на другом конце коридора стоял заспанный я и спрашивал- «Виль, кого принесло там в такую рань?», а в ответ мне был звук бьющейся друг о друг посуде, который был понятен лишь мне, и означал- «Да вот, соседи. Пхах, мог бы я предметы поднимать так же спокойной как двери открывать, повесил бы им на вход пачку и оделся бы в халат с тапочками.». Мы всегда смеялись с этого, а наши незваные гости уходили сто раз перекрестившись. Я не знаю, сколько это еще будет длится, когда началось и когда закончится, но знаю одно- умру я в этой чертовой квартире. И умерев, я увижу чертового Вильгельма. Даже не так. Я обниму, этого чертового Вильгельма.