My Way Home Is Trough You

Я как обычно прогуливался по этой сырой от проливного дождя, улице, наблюдая за утками, что томно плавали в холодной воде тёмной реки. По мосту проезжали машины, а фонари уже зажглись ярким светом. Небо было затянуто серыми тучами и вот-вот прорежется дождь. Оторвав взгляд от пернатых, я направился дальше, уходя вглубь улочки. По асфальту, от которого веял приятный запах, прогуливались несколько человек, чьи лица я успел хорошо запомнить. Этот мужчина с черными как смоль волосами, явно женат и практически постоянно возвращается по этой улице домой с букетом цветов, либо другими подарками. Меня всегда завораживал его пламенный цвет глаз... А этот всегда выходит в одно и тоже время покурить на площадку чёрного входа больницы. Потерянный и уставший взгляд в пустоту, одни и те же дешёвые сигареты, недовольное выражение лица, вздох в конце, и вот он заходит внутрь. Он очень близок мне, но мы даже не знакомы... Просто я его хорошо понимаю. А вот девушка, которая живет здесь, на верхних этажах многоэтажного, обшарпанного здания. Выглядит грозно, недоверчиво, постоянно окидывает взглядом прохожих. У неё красивые светлые волосы и глубокие голубые глаза... Ко мне она давно привыкла и мы даже улыбаемся друг другу, но всегда молчим и даже не пытаемся познакомиться... И вот только сегодня я заметил парнишку, которого никогда не видел раньше. Он стоял в переходе между домами, под жёлтым светом фонаря, зажимая аккорды на старенькой гитаре, разгуливая из стороны в сторону. Ветер колыхал его, слегка вьющиеся, черные волосы, выбивая пряди из-за ушей. Подойдя ближе, я остановился: уж очень завораживала его игра. На нем было чёрное пальто, поверх которого завязывался, кофейного цвета, шарф в полоску. На ладонях перчатки без пальцев, а на ногах простенькие деловые туфли, местами поцарапанные от долгой носки. В его карих глазах, с отливами зелёных оттенков, было что-то настолько для меня необыкновенное... Некий огонёк, что так ярко горит где-то внутри его сердца. Он мило улыбался мне, оголяя белоснежные зубы, заряжая чем-то таким, что я не чувствовал давно. Я заговорил с ним, мы нашли общий язык. Он подбодрил меня, показывал текста своих песен, которые я оценил. Мы вместе пели, словно бродячие парижские музыканты, переходя с одной улицы на другую, прогуливаясь в маленьких переулках. Мы даже успели выпить вместе. Вот так вот я подружился с совершенно незнакомым мне человеком, который в один день стал мне ближе любого друга. В тот день я позабыл про свою боль. На прощание, я отдал ему те деньги, которые у меня остались и направился дальше по одиноким улицам родного города гулять до утра, наблюдая за ярко-золотым восходом. В ту ночь, благодаря ему, я вновь поверил в тепло... Что-то все же заставило моё потухшее сердце вновь обрести искру и посмотреть на мир по-другому... Но больше я его не видел... Сколько бы я не прогуливался по местам, где мог бы играть этот таинственный музыкант, его нигде не было. Будто бы я сам его вообразил. Но я очень благодарен ему за тот дивный день и долго ещё в моей голове будет крутиться то прекрасное имя... Спасибо тебе, Фрэнк Айеро.