Сборник

Сердце… Всего-лишь мышца, что разгоняет кровь по телу. Влажно пульсирует, сжимается, глухо стучит. Только в груди отчего-то колет, А дыхание сбивается. На глаза наворачиваются слезы, А в легких тесно так, и кажется, Что ребра вот-вот сломаются. Неужели это все — сердце? Замерзшее, ничего не смыслящее, доставляющее столько боли? Вырвать бы его с мясом, предварительно разодрав грудную клетку на части, Вцепиться когтями и бросить. Тебе под ноги — топчи, если хочешь. Вот же оно, трепыхается, глупое, Стучит для тебя. Только для тебя. И кто решил, что бабочки в животе — это здорово? Этот сосущий непонятных страх и мурашки, бегущие по спине? Бабочки в животе — это когда тебя уносит ураганом, в глазах темнеет, а ноги подгибаются. И когда я вижу тебя, бабочки порхают у меня в животе. Да что там «бабочки», что там «вижу»? У меня от твоих сообщений желудок сводит. До тошноты. До боли. И я дрожу, как первоклассница перед двойкой. Твой голос, и то, как ты произносишь мое имя, сводит меня с ума. Вибрирующий тембр, тягучий баритон, перекатывающиеся гласные. Ты будто пробуешь его на вкус, и тебе нравится. А мне нравится, что тебе нравится. А губы растягиваются в улыбке против моей воли. Сосет под ложечкой. Боже, как же я ненавижу это ощущение. Как будто меня положили под отбойный молоток и ждут, что будет. Ради интереса. А я задыхаюсь. Я просто не помню, как дышать. А сердце стучит не хуже этого самого молотка, надрывно и безучастно. Глупое. Всего лишь мышца, что гоняет мурашки по телу. А вместо крови у меня текут, я думаю, воспоминания. О твоих глазах, твоей улыбке, твоих руках, твоем взгляде, голосе… Словно тебя впрыснули в мои вены, как какую-то вакцину, только организм не справился с вирусом. И теперь я больна тобой. А все думают, что я простудилась. Только это не грипп. Это — ты.