preface.
31 июля 2022 г. в 11:26
Горячий воздух обжигает лёгкие, когда мои неумелые тонкие пальцы натягивают ботинки прямо набегу. Я спотыкаюсь, но не останавливаюсь, продолжая бежать вперёд. Вперёд к друзьям, к чистому берегу Ньюпорта, к своим первым ссадинам и синякам на коленке.
Мать кричит в след какую-то чепуху, вроде: «Не лезь в воду!», но я её не слышу, жадно глотая воздух ртом.
«Приключение» — такое яркое слово. Особенное. Оно ослепляет предвкушением чего-то грандиозно-величественного, чем-то вроде первого похода в лес с моим лучшим другом, Гридом Рэнделом, или же строительством собственного домика на дереве с моим старшим братом, Косоку. А может быть, приключением можно назвать мои первые выкуренные сигары, нагло вытащенные из пиджака моего отца.
И все они, приключения, всегда заканчиваются хорошо: мы с Гридом возвращаемся домой, искусанные комарами, но довольные и счастливые тем, что не переломали себе конечности; Косоку сонно потирает глаза, затаскивая небольшие матрасы в наш новый дом, пока в моей маленькой голове рождается целый план о написании собственной книги с кричащим названием «Как съехать от родителей в 9 лет»; Мама с особой нежностью обрабатывает мою воспаленную от ударов кожу на спине, предлагая горячий шоколад и самые нежные объятия в моей жизни.
И в семнадцать я люблю приключения также сильно, как и десять лет назад. Правда, со временем все они разбавляются алкоголем, а сигары перестают быть чем-то особенным и животрепещущим детское сознание мыслью: «Мы сейчас попробуем что-то запрещённое».
Теперь мне нужно что-нибудь более испорченное и неправильное, чтобы почувствовать приток адреналина в своих венах, чтобы ощутить свободу каждой клеточкой своего тела, чтобы сделать глубокий вдох и чувствовать себя живым.
И вот мне семнадцать лет. Я шустро выбегаю из дома, перепрыгивая сразу через три ступени на крыльце. Пальцы ловко застёгивают липучки на кроссовках уже выученным движением. Воздух уже не кажется таким уникальным, но он всё такой же тяжелый и влажный, с ароматом хвои и морской соли. С ароматом весны.
Мама вновь кричит что-то вслед. И в этот раз я прислушиваюсь, делая мысленную заметку о том, что «Сегодня без глупостей» с ярко-красным восклицательным знаком в конце.
Я обхватываю его лицо ладонями, сразу же припадая губами к его щекам, целую каждую веснушку на его коже. И я чувствую себя живым. Живым и свободным.
Он — мой самый худший абстинентный синдром, заставляющий рёбра выкручиваться в обратную сторону, разрывая тонкую кожу с особым остервенением, с ноющим желанием впитать в себя ещё пару грамм.
Он — существо, не человек и не Божество, но дарующий жизнь своей улыбкой, взывающий поверить в его нелепое существование;
Он — свобода. Моя свобода.