Последний бой

Что такое боль? Она принадлежит тебе? Ты принадлежишь ей? Откуда она берется? Например, ты видишь, как кому-то стало плохо, он упал, ударился, но тебе не больно. Это другой человек, он тебе не знаком. Ты посмотришь, возможно предложишь ему помощь, но внутри не будет ничего. Или ты вспоминаешь вечерний чай и ранний утренний подъем под тихий родной смех. И тогда становится больно. Странная эта боль. Как будто не твоя. И она не уходит. Остаётся там, внутри, где-то около сердца, куда не можешь достать, как бы не старался разодрать ногтями грудную клетку. Как бы не пытался вдохнуть как можно больше воздуха в лёгкие или, наоборот, оставить все попытки снабдить кислородом тело. Это уже не важно. Не важно, потому что, что бы не делал, эта боль всегда будет рядом, всегда останется в самом темном уголке. И даже в моменты абсолютного отрицания она вновь вонзает свои хищные когти в твою плоть и сердце в попытке остановить агонию заходиться еще быстрее, а лёгкие работают на пределе возможного. И накатывает волна отчаяния, потому что нет. Нет, ты не сможешь от неё избавится. Не сейчас, не потом, никогда. Чёрная одежда, как красный цвет для быка, злит, выделяется, требует внимания, требует уничтожения. Тугой галстук сдавливает горло, как будто до этого ничего не мешало говорить. Чужие слова, как мысли в голове, роятся, но не могут остановится, не имеют значения, не имеют смысла, не несут пользы. Не несут и утешения. Неживые пластмассовые цветы, неживые сочувствующие улыбки, неживое дерево, держащее в плену неживое тело. Совершенно неживой ум, неживая душа. Живой, яркий, насыщенный чёрный цвет. Больше ничего не осталось. Как будто крылья отрезали где-то за спиной, и ты стоишь и смотришь на их обрубки, пока красивые перышки плавают в лужах крови. И поднять голову, чтобы увидеть небо, свет, звезды больше нет сил. Нет сил мечтать о высшем, есть только серый пепел под ногами от почерневших фотографий и таких же почерневших воспоминаний. И внутри растёт пустота, в которой хозяйничает боль. Но она не такая как счастье. Не тихая, не спокойная, не мягкая. Она резкая, пульсирующая и очень гостеприимная. Потому что пустота вмещает ещё и отчаяние, на смену которому приходит апатия. Удивительный букет эмоций и чувств, сотканный из ничего. Так откуда же взялась эта боль? Когда же был тот момент, когда сознание отключилось? Прости, Адриан. Теперь я понял.