1
27 мая 2022 г., 19:58
твои пьяные нелепые стихи,
которые ты пишешь в час
два
три
ночи
утра,
они режут меня, и я покрываюсь мурашками.
большими, страшными, они бегают по моей коже (пытаются догнать меня), залезают под коленки и прямо в волосы, и живут там днями, чтобы ночью выползти и гулять, гулять, гулять
по моему телу,
заставляя
плакать,
молиться,
верить,
что однажды ты придёшь и успокоишь,
а я буду сидеть и дрожать.
холод живет в ранках на моих руках и обожженных ступнях, в жалких попытках согреться прижатых к батареям, батареям, батареям.
он глубже!
там,
внутри пальцев рук, губ, кончиков ресниц.
ослепляющий и вытягивающий тепло как гной, и остановиться невозможно!
давить, давить, давить, избавляться от заразы, метаться от зеркала к зеркалу, от человека к человеку, от сна ко сну.
смести!
все!
к чертовой!
матери!
повернуть ручку, и туда, туда! к темноте окон, смотрящих на меня сквозь бездонную пустоту мертвых звёзд.
шаг.
свесить ноги из окна и смотреть
как тлеет очередная сигарета, зажженная лишь для того, чтобы быть зажженной, кутаться в твой свитер и думать о том, что ты опять мне сегодня приснишься.
