Мужчина с холста

Душа художника полна печали И ярких красок забыл он цвет Невесть от чего художник так страдает И приглушает грусть он дымом сигарет - Вот если бы я знал причину И знал как грусть свою убить Я наполню яркостью свои картины Ведь ярким бы тогда казался мир - но не сейчас. - художник горевал Нет сил и боле не хочу держать кистей - я не могу, мне тяжко, я устал Как быть? Не ведаю теперь - А может проблема не во мне? Не я виновен в том, что жизнь моя плоха Хах.. о чем же я. Ну что за бред Кто же еще если не я… день за днем художник понимал Что дело все таки лишь в нем Отчаявшись он тихо так сказал Себе под нос: - достал… - Меня достало всё Достал свой вид, я сам Жизнь моя и все о чем мечтал! Ненавижу всех, кто без повода считал Что просто я внимания искал… Так не найдя причину С психу он опрокинул стол А за ним была картина Но автор был не он Стряхнул он пыль и видит лик От которого аж сердце замерло Юноша чей взгляд был столь велик И прекраснее лица не видел он Кожа бледна, но волосы темнее ночи Из глаз таких же вырывался свет Они были как мрак но сияли словно звезды И мог он вечно смотреть на тот портрет Душа воспела, пусть всего картина Но мастерски была прописана черта Черта характера того мужчины Что заставляла трепетать - Это то, чего я так искал То, чувство, тот азарт и страсть О муза, была бы ты жива! Я готов всю жизнь тебе отдать Пусть ты всего рисунок Лишь парочка мазков на стареньком холсте Но ты вернула мне рассудок До безумства благодарен я тебе Прошло с тех пор может дней пять Не смокая глаз художник рисовал Но не смог он повторить и передать То чем портрет его очаровал Сотни набросков, скомканных листов Изрезаны холсты и побиты стены На которых тоже был изображен Того мужчины лик надменный Он будто смотрит сверху вниз Смотрит с насмешкой, презрением Говорит без звука: - просто смирись Прими достойно поражение Но художник попыток не бросил Пусть и не смог он преодолеть Тот барьер, ту разницу в росте Но результат все же есть Не так хорош, не очень похож Но глаз трудами замылен Художник думал, что ему удалось После чего упал от бессилья Спал он два дня и две ночи Оклемавший, он резко вскочил Уснул на полу, весь грязный и потный В руках кисти, масло, акрил - что произошло? Я мало что помню Голова болит, больно моргать А.. Он на руки свои посмотрел Память вернулась, но что же Поднял взгляд и обомлел - Это совсем не похоже На то что я рисовал... И действительно.. Вместа лика мужчины На холсте было нечто иное Это отличалось от той картины Что рисовал художник две ночи - Что же случилось?! Как это возможно?? Я ведь не мог сотворить... Вскрикнул художник тревожно Казалось, что проспал он всю жизнь Чудилось, что картина жила Жила своей жизнью внутри Ведь человека, которого художник писал На картине уже не найти Он словно исчез, испарился, сбежал? Лишь голый фон остался на ней -Но как? - художник не понимал И резко взглянул он на дверь Она приоткрыта, неужто реальность? Он быстро к ней подбежал Подскользнувшись на грязной палитре Не удержав тело, пред порогом упал Тут слышит шаги Взор резко поднял - Это ты! Он закричал